Erratas arbitrales

En la imagen el pie de Pepe está adelantado. ¿No decían los culés con el gol de Ibra que las extremidades no contaban? (Pinchar en la imagen para ver en grande)



En el gif, una falta mucho más clara de la que hacen a Xavi que acaba en gol. ¿Aquí no lo vio tan "clarísimo" el mediocentro del Barcelona?

¿Iturralde a la nevera? No, a la final de Copa.

Ese portugués, qué bueno que es

Con Cristiano el reloj que marca el funcionamiento del Madrid se mueve en la dirección correcta. Es el querido, es el odiado, es el temido, es el que está en boca de todos, hasta de los que no saben de fútbol, es la perfección hecha futbolista, el prototipo de lo sobresaliente y el culmen de la galantería. Para lo bueno, para lo malo, tiene licencia para ser el mejor, porque es el mejor. El globo terráqueo sólo conoce a un jugador que posea todas las características del fútbol. Cristiano se viste con el traje de caudillo, pero se esfuerza como un soldado raso. Ahí está su capacidad para enviar obuses sin necesidad de GPS, su remate de cabeza al más puro estilo Santillana levitando en el aire, sus arrancadas y potencia, su regate, sus centros, su técnica. Enmudeció a Marsella entera y dejó en duda el partido que le espera al Madrid en Mestalla. Porque sin él todo es distinto. Máximo goleador de la Champions estando dos meses entre algodones. No es de Marte, es portugués.

El Madrid pudo redondear su mejor partido del año, al menos en cuanto a juego y resultado. Si algo ha aprendido este equipo en los últimos choques es a sacar la cara seria y a no atemorizarse ante la intimiación del ambiente. Lo dejó caer en el Camp Nou sin suerte y lo ha vuelto a demostrar hoy en el presunto infierno del Velodrome. Han mejorado en todos los frentes, de la defensa a la vanguardia. Especialmente lo primero, ya que lo segundo está en pies del que más ama al balón y que por desgracia se ha perdido un saco de partidos cuando a un tal Diawara le dio por entrar con la cortacésped encendida. Sin él, el Madrid pierde respeto, porque la marca CR9 es algo más que un logotipo comercial. El mejor jugador del planeta con espacios y sin ellos. Hoy su careta de infractor que sacó contra el Almería quedó estancada en la cara B de su genio. Hoy sólo fue figura. Que bueno es, ese portugués.

Apuntes sobre una derrota injusta

-Cuesta creer el partido que vieron algunos culés. Digo algunos, porque otros reconocieron que el Madrid fue superior durante buena fase del encuentro, y por tanto, ese abismo de años luz que quieren ver muchos para justificar la nueva hegemonía azulgrana quedó reducido a la nada. Esa falacia en la que los "nuevos inventores" del fútbol anteponen la memoria selectiva a la real. ¿No es el Madrid el que ha ganado dos de las últimas tres ligas? Para algunos de estos gachós amnésicos el Barça mantiene el mismo estilo desde la época del dream team de Cruyft. Así, de buenas a primeras ya se han querido cargar a Gaspart y sus seis años en blanco. Con lo feliz que hizo este hombre al madridismo.

-Milímetros de diferencia -como el gol de Ibra en posible fuera de juego- entre ambos equipos. Y entre esos milímetros el Madrid fue mejor, no mereció empatar sino ganar. Anuló al Barça, le ganó la batalla táctica y jugó al fútbol como un conjunto. Ni fustigados, ni acoquinados, ni desangrados. El Madrid salió del Camp Nou reforzado, pero injustamente con tres puntos menos, y Puyol pidiendo la hora.

-A Undiano habría que pedirle que explicara la diferencia entre una obstrucción vaporosa y lo que le hizo Piqué a Ronaldo. Tampoco vendría mal cuestionarle por qué Busquets no pisó la ducha antes, permitiera que Messi casi marcara el segundo habiendo falta previa a Higuaín, pitara faltas rídiculas, tarjeteara a toda la zaga del Madrid, Keita y Alves se fueran de rositas y añadiera sólo tres minutos de descuento, no dejando, por supuesto, que se cumplieran. Entre otras lindezas más. El árbitro casero de toda la vida vamos, con el que por cierto, el Madrid nunca ha ganado un clásico de los cuatro o cinco que ha dirigido.

-"Piscinitas" Iniesta no se ahogó de milagro. Cada vez más habituales sus intentos de engañar al colegiado. Es que es muy humilde el chaval. Si el gesto que le hizo a Cristiano llega a ser al revés, el luso sería tachado de chulo, prepotente, granuja, petulante, presumido, jactancioso, fatuo, soberbio, rufián, fantasma, fardón, postinero, proxeneta, farolero, chulapo, pinturero y sinvergüenza. Pero como lo hizo el perdonavidas del manchego se le exime de pecado. Visca Fuentealbilla.

-El Barcelona se coloca líder. Otra vez a remolque de ellos. El culerío saca pecho por una victoria pírrica que no merecieron. "Aceptar la injusticia no es una virtud, sino todo lo contrario" (Cleóbulo de Lindos)

¿Hasta cuando?

El puente aéreo ya sufre de turbulencias. Hace tres meses iba a ser el clásico más igualado de los últimos años pero la no progresión del Madrid provoca una arcada de pesimismo. El libro de estilo de Pellegrini está virgen de tinta; ni hay idea de como desplazarse en vertical hasta cuando en frente hay una defensa de cartón, ni existen jugadas elaboradas, el fascículo de la estrategia no debió llegar a tiempo, la circulación rápida del balón tiene un semaforo en rojo crónico, las pilas sólo le duran 20 minutos en cada partido y, para colmo, los chorreos de calidad de los que están llamados a liderar el conjunto sólo funcionan a chispazos. Ante esto último Kaká se lleva la palma. ¿Cuántos artículos van ya repitiendo la misma copla?

Al otro lado del aburrimiento está la figura del mejor jugador del equipo. El único que es diferente a los demás y el único por el que ahora mismo merece la pena pagar entrada. Un futbolísta especial del que se espera que levante a hombros el nocivo plan del ingenierísimo Pellegrini. Ingeniero de ingeniar, o eso dicen; discurrir con ingenio la manera de conseguir algo. De momento, lo único que ha ingeniado el chileno es la manera de aburrirnos. Lo mismo que hacía Juande hace menos de un año, pero con 250 millones menos. Con Cristiano, Kaká y Benzema. Ahora no valdrá aquello de que el Madrid tuvo que jugar con un tal Palanca. Al Camp Nou como la temporada pasada, noqueados antes de participar. La única sedación que queda es que el Barça no saldrá esta vez con una docena de puntos bajo el brazo. Por cierto, en la grada huele a un nuevo capítulo de "Catetonia is not Spain", ahora que está otra vez calentito el "estaput".

Como un guión de Steven Spielberg

Sólo queda pensar que Pellegrini sacó a propósito esa calamitosa alineación formada por Gago y Diarra en el centro del campo para dejar en evidencia y mostrar a la parroquia que ciertos jugadores del Madrid no pueden ni deben volver a vestir la camiseta blanca. Sólo queda pensar eso, porque interpretar otra cosa me haría creer que al entrenador chileno no le funciona bien la cabeza, o sea, que es un completo chalado. Si realmente no quería dejar en evidencia a esa puta lacra llamada Gago y Diarra lo único que tenía que haber hecho era pedir su finiquito antes que tirar la copa. Como no lo hizo ni lo va a hacer, sólo se puede cavilar, efectivamente, que lo que intentó el ingenierísimo fue mostrar a Florentino qué jugadores no valen para el Madrid y a los que se les debió dar boleto hace tiempo.

Porque alguien tiene un problema si piensa que para meter 5 goles hay que salir al campo con un doble pivote de meloneros, dos delanteros más lentos que una procesión de cojos cuesta arriba (Raúl y VN), un lateral zurdo obligado a subir al ataque que ni es zurdo ni puede subir al ataque puesto que la función que mejor cumple es defender (Arbeloa), un centrocampista -el mejor del equipo- reconvertido a lateral porque alguno no sabía que Ramos sí podía jugar, tocando una alineación que había funcionado los tres últimos partidos y que ayer se la cargó, y todo esto con un entrenador que es menos agresivo que un chillido de Juan Carlos Valerón.

Y a pesar de todo me da lástima Pellegrini, con ese semblante de luto, esa voz seca como el tobillo de un canario y ese porte de alma en pena. Si hasta daban ganas de darle un achuchón para ver si se animaba un poco. Lo mismo para Valdano que ve como el Madrid no logra escapar del día de la marmota. Y para Florentino que ha hecho casi todo lo que podía hacer -salvando graves disparates como elegir la continuidad de Gago y Diarrá antes que los holandeses- que contrate a un psicólogo para los jugadores, otro para el entrenador, otro para la junta directiva y otro para los aficionados. Y para los aficionados también un productor de ilusiones, que la mayoría la hemos perdido ya. Otro año más la depresión a la orden del día. "Pasan cosas para hacer un guión de Steven Spielberg" (Casillas dixit). O de Tarantino, que no hay quien los entienda.

Pasan los años, pasan los jugadores.............
los directivos mañana ya no estan..............
YO QUIERO AL CLUB, QUIERO A LA CAMISETA............
LOS MERCENARIOS SE TIENEN QUE ACABAR..............

Entre tobillos, remontadas y Navas

Esperando me hallo para ver como se resuelve el fardo en el que nos ha metido Portugal con el caso Cristiano para poder leer en algún foro un "Queiroz jódete". El entrenador luso se suma a esa lista de resentidos que un día abandonaron Chamartín en un barco hundido. Tendrá preparado el fusil pero todavía le faltan las balas. Cristiano es un empleado del Madrid, es por tanto el Madrid el que decide si puede o no jugar. Portugal sabe que no puede. La cuestión es enredar, y de paso hacer felices a unos cuantos que quieren que el tobillo de Ronaldo solo sirva para partir nueces. Empresas privadas pagan por sus mejores empleados cantidades que no están al alcance de cualquiera para que luego éstos hagan unas horas extras en otras empresas a cambio de servir a la nación, pero sin ningún seguro médico. No falta tanto patriotismo como sí sentido común. Todavía no se ha creado ninguna norma que obligue a alinear a jugadores lesionados. Con Platini es posible.

Mañana toca resucitar a Juanito otra vez. Quien le iba a decir al difunto "7" que le iban a tener que invocar para remontar ante un 2ªb. Espíritus a parte, Pellegrini tiene la gran oportunidad de demostrar que el Madrid por fin va por el buen camino. Y no tanto si se pasa de ronda o como si no. Lo que funciona no se toca, pero he leído que Benzema, Casillas y Xabi Alonso no estarán. Eso supone ver a Raúl metido con calzador en el once, o sea, jugar con diez. Eso supone que Dudek se puede comer otro marrón. Aunque peor que ver a Marcelo de lateral no sé si lo hay.

Pablo Hernández: "a la selección se va por méritos, no por campañas". El señorito Navas ya está preparado para la selección. ¿Preparado? ¿Los que dedicen si un jugador está preparado para la selección no son los entrenadores? Me he perdido. Yo también quiero tener ansiedad con ese sueldo. Por cierto, Pablo Hernández es mejor que Navas.

Dulce y agrio

Empezó pero no acabó. A pesar de hacer por primera vez caso a las quejas del pueblo el Madrid se dejó el trabajo a medias. Un trabajo chispeante en la primera parte pero que se volvió color mate en la segunda. Consuela que antes de saltar a San Siro nadie esperaba que el equipo mostrara la cara de la fluidez. Lo hizo. Cuesta recordar cuando fue la última vez, pero ocurrió. Combinaciones con sentido que no eran de mentira, jugadores permutando posiciones que no esperaban que les llegara el balón, iban a por él (¿tantos días ha costado hacer algo tan obvio?), Kaká jugando en su sitio, cerquita del área, trasteando entre líneas; Lass fue el barrendero sin recreo, Ramos fue jugador por un día aunque sus centros siguen siendo un perro perdido y arriba Benzemá pintó la cara de los que pensaban que era un objeto decorativo. Por unos minutos el Madrid se sintió otra vez rey de Europa. La alegría de ver por fin a un Madrid de verdad fue suerte contraria cuando el árbitro quiso despertar al Milan del letargo. Penaltito de esos para los que no hay leyes escritas.

Pero lo bueno en este Madrid dura poco y la satisfacción tiene pinta de llegar a pasos de Ronaldinho (tortuga). La amenaza de volver a avistar al viejo Madrid europeo se diluyó. No tardaron en aparecer los despistes y con ello la descolocación. Vuelta a la realidad. Pese al bajón el Madrid se mantuvo sobre el puente colgante por el que caminaba en la segunda mitad. Lo del primer tiempo fue la señal de arranque, pero a este equipo le falta mucha gasolina. Entre luces y sombras y con un Pellegrini que abandonó la enajenación de las rotaciones el Madrid metió la primera sin que se le calara. Por una vez salimos de San Siro sin la cara pintada y con la moral regenerada. Los supuestos fósiles del Milan no estaban tan muertos y salieron ilesos de los dos enfrentamientos. Se pudo ganar, se debió rematar. Pero hace solo una semana el Madrid salía abrasado con agua hirviendo de Alcorcón poniendo el proyecto del Floren Team en el punto de mira. Da comienzo la Paciencia 2.0. Un respiro para Pellegrini y para todos si se repiten los primeros treinta minutos de ayer en cada partido. Por cierto, que nadie se pasme si mañana aparece Pepe el Brujo con una pierna rota y la cara partida. Es que ya es casualidad.

Agujero negro

La última del Madrid ha sido la más negra que mi conciencia recuerde. En otro capítulo de Historias de la Puta Copa el Alcorcón ha colocado el megaproyecto del Madrid en la diana. Avisó el Sevilla que este equipo no funciona como se le esperaba, evidenció el AC Geriátrico Milan que el grupo no sólo no juega, sino que además le falta actitud, el Sporting puso en entredicho que la pegada también fallaba y el Alcorcón convirtió en carne de cañón a once sinvergüenzas que no se presentaron espiritualmente a un partido de copa contra un 2ª B. Y ahí se quedó la cosa, en una herida que jamás en la vida se va a curar. Ni siquiera un cambio de actitud en la segunda parte, ni siquiera un mísero gol que de esperanzas al menos para pasar de ronda en la vuelta. Nada, once camisas manchadas con la palabra fracaso a 27 de octubre con toda una temporada por delante. Cada vez esta más cerca el triplete, Pellegrini dimisión, Pardaza dimisión y Valdano dimisión. Fusilando cargos con dos meses de competición. Aquí no hay paciencia porque no funciona nada. No es una derrota más, es la más bochornosa en 107 años de historia. El Alcorcón, un equipo en el que seguramente haya más madridistas que en el propio Madrid.

Si en 5 años, con tropecientos jugadores nuevos y otro tanto de entrenadores, persisten los mismos problemas de siempre habría que preguntarse que no ha cambiado. Si de verdad en ese vestuario existe un clan montado por la vieja guardia que controla todo. Si Raúl González tiene o no tiene secuestrado al club. Si en la selección cuando se eliminó la naftalina la cosa funcionó, ¿por qué no probar en el Madrid?, ¿quién coño es el dueño del club?, ¿por qué tenemos que seguir aguantando la niñatadas de Guti? Ahora que salgan pidiendo perdón. ¿Palabras? ¿para qué? La misericordia en el campo, ganado al Getafe, en San Siro y eliminando el Alcorcón. Lo demás es chusma y se lo pueden ahorrar. Excepto para algún palmero conformista.

Florentino debe de estar mordiéndose la lengua por no decirle a Pelegrini que no vale para esto. Se equivocaron al traerle, ahora no hay vuelta atrás. Si se le destituye volveremos a vivir los fantasmas de siempre. Si sigue, el Madrid posiblemente no levante cabeza y se hunda más. Ahora mismo este equipo se parece más al que juega en el Manzanares. Al Madrid, además, le falta un motivador en el banquillo, el figurín de un psicólogo a lo Guardiola que todo club debería tener. En ocasiones da la sensación de que ningún entrenador en el mundo es válido para el Real Madrid. A veces, el tiempo no pasa. El equipo que más veces tropieza con la misma piedra, el Real Madrid CF.

Improvisación, millones y ex-futbolistas

¿Qué puede haber de imprevisto para el que nada ha previsto? A bote pronto, para un actor la improvisación quizá sea la piedra de toque del ingenio, pero para un cantante puede resultar una catástrofe que le liquide de los escenarios. Para Pellegrini, el entrenador invisible, la improvisación es lo único claro que ha dejado en los tres meses que lleva en el Madrid. Desde el gol de Galletti (2004) hasta hoy, resultados a parte, ningún entrenador ha logrado encadenar una racha de buen juego. Queiroz, Camacho, García Remón, Luxemburgo, López Caro, Capello, Schuster y Juande. Ha llovido. El chileno lleva el mismo camino que sus antecesores, pasar por la trituradora sin pena ni gloria. Y puestos a improvisar, el Madrid ayer lo hizo hasta en los córners. Sin Granero en el campo, (encargado de sacar de esquina) ningún pelele vestido de blanco sabía a quien le tocaba hacerlo. La paradoja la puso Drenthe, que por cierto, cada vez que marca el Madrid pierde.

Casi una decena de entrenadores después, dos presidentes, no se cuantos directores deportivos, miles de millones pasados por caja y cinco años siendo los bufones de Europa la desdicha sigue igual. ¿Qué no ha cambiado en todo este tiempo? ¿Raúl?, ¿la heroica? El primero a golpe de Valium, la segunda a golpe de Raúl, Higuaín y Cristiano. Sólo uno de los tres estaba anoche. Ni Kaká, ni Benzema, ni Xabi, lejos de estilos y tácticas, supieron lo que significaba la épica. Hasta Casillas dejó de ser un santo para tomarse el día libre. Erró en la elección. Sin sus cantadas el Madrid hubiera ganado al geriátrico milanista jugando mal, pero hubiera ganado. Al paso de un octogenario el Milan ha conseguido lo que ni su equipo más legendario de la historia había logrado, ganar en el Bernabéu. Dida 36 años, Nesta 33, Zambrotta 32, Ambrosini 32, Pirlo 30, Seedorf 33, Ronaldinho 29 que parecen 40 e Inzaghi 36. Lamentable. Un conjunto de ex-futbolistas puso en evidencia una vez más a una supuesta máquina del fútbol que supuestamente tendría que jugar bien. Y como supuestamente un equipo no se hace en dos meses esperaremos, pero no mucho más. Las improvisaciones son mejores cuando se preparan.

La cruda realidad

Doscientos y pico millones después y otra tarde de contrastes en el verde del Bernabéu. Si algo ha quedado claro es que lo mejor que ha hecho el Madrid hasta el momento es confundir al personal. A veces le da por ensalzar jugadas con sentido, y otras, por volverse un genio de la vulgaridad. Y si lo primero ya es insuficiente - el "a veces" debe ser un siempre-, lo segundo es un problema que empieza a ser algo más que un percance. Lo cierto, es que el equipo tuvo media hora de seducción con dos goles del estadista. Se encarriló pronto el partido para no sufrir, pero después para ser fieles a la tradición se durmieron. Y en ese sueño placentero trasnocha Pellegrini, que el día que se repartió la originalidad se olvidaron de él. Lo que debió aprender el chileno el sábado es que los dos primeros goles llegaron por la banda. Apúntalo para la siguiente. Sin embargo, no acaba de enterarse que aunque se marquen 4 goles si en el Bernabéu se entona el "runrun" -y en casa también- esos 4 goles valen lo mismo que un monedero con pesetas. No hace falta recordar a nadie que el Madrid tiene remate, igual que no hace falta recordar que el Madrid sólo juega a trompicones. Y precisamente eso es lo que no demanda el tendido. Hasta ahora el Madrid es una jauría de pedigrí sin amo en el que cada perro se lame su picha. Aquí cada uno saca su carné de autónomo sin tener muy claro en que invertir las patadas. Si las cosas siguen así, a día de hoy, este equipo no sería capaz de ganar ningún título, a menos que no hubiera un Barcelona en la competición.

Y el desequilibrio no solo está en la retaguardia. La culpa de pasar del todo a la nada la tiene un centro del campo que se parte en cada partido y una defensa que se queda huérfana con demasiada frecuencia. Lass y Xabi no se entienden bien, y eso que cada uno cumple una función distinta. Pepe y Albiol no desentonan, pero Ramos y Marcelo se comen todos los balones a la espalda. Ninguno de los son auténticos laterales. El de Camas cumple mejor de central y el brasileño de interior. Arriba Benzema comienza a entrar en un letargo. Hay quien dice que tener a Raúl de acompañante no ayuda. El francés se ve solo en un desierto cada vez que Raúl baja al centro del campo a no sabemos muy bien que. Y puede ser como no puede puede ser. Lo que está claro es que la velocidad de Higuaín le vendría mejor a Benzema. Se le fichó como un "9" pero en ocasiones da síntomas de ser todo menos un "9". Paciencia con el chaval, espero que la misma que se tiene con otros. Pellegrini camina hacia la galaxia equivocada, o sus estrellas no le entienden o él no se entiende asimismo. Retrocede y empieza desde cero que esto tiene mala pinta. ¡Que alguien haga jugar bien al Madrid de una vez!

Porque la vida no siempre es tan maravillosa

Las malas costumbres

Posiblemente un cartón de leche plantado en la banda izquierda hubiera hecho más que Marcelo en su lamentable partido de ayer en el Sánchez Pizjuán. Y si no es un cartón, pues un cono de obra como el que sobrevive en la delantera del Madrid con el 7 a la espalda. Y que faltara Cristiano no quita que esta película sea más previsible que El día de la Marmota. Porque aunque en ataque hayan cambiado las cosas, en defensa, que es donde no se pierden los partidos, el Madrid sigue atrapado en el tiempo. Cuando no son los centrales, son las bandas, esas que Pellegrini ha erradicado de la faz del madridismo renunciando a la única parte del campo por donde se desatascan los partidos cuando en el centro hay más tráfico que en la A-8 un viernes a las 8 de la tarde. Navas y Perotti no pagaron ni un céntimo de peaje para circular por los costados porque, en frente, Ramos -quiere y no puede- y Marcelo -desorientado y fallón- permitieron que estos dos chavales se sintieran por una noche Garrincha. Y si el Madrid funciona a bandazos en la punta, en la retaguardia se mueve como un escudo antimisiles sin escudo. Por ahí entra quien quiere y cuando quiere. Si acaso está San Iker, que siempre cierra la puerta al salir cuando sus compañeros la dejan abierta. Pero los santos no son santos todos los días del año y uno no lo puede todo.

En su búsqueda de la perfección el Madrid se ha quedado sin batería momentánea. Primero hay que arreglar desperfectos y preguntarse lo más elemental. ¿A qué quiere jugar Pellegrini? Porque hasta ahora el ingeniero está huérfano de ideas. Y si acaso tiene alguna que la exponga ya, que el tiempo pasa y el Barça ya está a tres puntos. El Sevilla propuso de menú bandas y Pellegrini centro de primer plato, centro de segundo y centro de postre. Ganaron las bandas. Lo que no deja dudas es que el primer rival serio nos ha escupido en toda la cara dejando más claro las evidencias. Y los rivales serios son los que evaluan. Con esos apruebas o suspendes, no especulas. El "estilo Pellegrini" del embudo ya está dejando daños colaterales. Benzema, del que no sabemos si su mal arranque se debe a que el Madrid no funciona como conjunto o si la respuesta la tiene él en sus botas. Kaká. De éste no hay nada de descubrir, sólo que en la posición que juega- muchas veces pegado a banda teniendo que hacer largos recorridos- no ayuda nada. El otro es Xabi, que se encuentra perdido entre tanta pierna centrocampista. A pesar de todo el Madrid no jugó tan mal. Salió deborado por unos de los mejores equipos de Europa. Lo que pasa que el Madrid también es uno de los mejores equipos de Europa y aspira a ser el mejor. Y ya se sabe que perdiendo las batallas claves se pierden la guerras. No creo que Jiménez sepa más que Pellegrini, lo que si sabe es cocinar más de un plato y no siempre el mismo. Variedad en la dieta. Si Pellegrini no se conoce otra, mal vamos.

El cristianismo planta cara el messianismo

El tsunami bipartidista que ha aterrizado en esta liga se está llevando por delante todo lo que no comulga con el cristianismo o con el messianismo. Sólo llevamos cuatro jornadas y éstas dos religiones de signo balompédico ya han azotado, castigado y hastiado a los rivales condenándolos a un agujero negro que les aleja a años luz de los dos primeros puestos de la liga. En sólo cuatro partidos la cara A del campeonato ya tiene titular: Madrid y Barça; juntos por un título. De la mano, como casi siempre, los dos grandes se arrojan sus atributos a la cara. La lucha por quién la tiene más grande; el Madrid con CR9, Kaká y Alonso, o el Barça con Messí, Ibrahimovic e Iniesta. Hasta el momento uno juega y el otro pega, pero lo que es indudable es que ambos ganan sus partidos con abuso de superioridad. El Barça ahoga a sus rivales sin dejarles en mucho casos un microscópico respiro; al Madrid no le hace falta rizar el rizo para ganar los partidos, se han serigrafiado en el pecho la palabra de moda: pe-ga-da. Pero no todo son atributos en este Madrid. Pellegrini sabe que la pegada no es suficiente si se quiere derrocar al Barcelona. No todos los rivales son el Villareal y no sólo el Madrid tiene pegada. Una verdad absoluta dicta que los blancos sufren sin balón y que dan demasiadas facilidades al rival para llamar a la puerta de Casillas. Las verdades absolutas, como los borrachos, nunca mienten. El ingeniero chileno está cocinando un equipo nuevo, probando las rotaciones que usaba Guardiola y que le hicieron en su día una figura a tener en cuenta e intenta crear un estilo propio que todavía no tiene fecha de estreno pero que sus entradas ya están en la reventa. El populacho demanda lo mejor del nuevo Madrid, en fase de construcción, éste de momento oferta un carrusel de goles, jugadas de glamour y a Cristiano Ronaldo. Pero hasta ahora, fútbol total, más bien poco. Alonso, Lass, Kaká, Granero y Guti, duelo de cerebros en el centro del campo. Si funcionan ellos funciona el Madrid. Para todo lo demás, Cristiano Ronaldo.

Tips de Laporta (Hartos de Laporta)

Lo que Laporta nunca entiende ni entenderá, salvo ataque de arrebato, es que las minorías, minorías son, y como cualquier cerebro amueblado sabe, una minoría no puede imponerse a la mayoría. Aunque en su mastuerza cabeza no entren estos argumentos ni a golpe de enciclopedia, los que tenemos que escuchar sus inagotables majaderías pecamos de agotamiento. Sus soflamas separatistas, si es que se las cree alguien, entran con pasos de tortuga en la mente del populacho, por su redundancia en la estupidez, por su populismo del todo a cien y por cansinas. Y Valdano que no es Laporta, entiende lo que no entiende una mente depravada, que Cataluña no es el Barça pero sí es España.

Lo que no entiende quién esto escribe es porqué Laporta no lleva hasta el final del túnel su proyecto soberanista: que el Barcelona tenga su liga propia. La Lliga. Con el Granollers, el Figueres y el Mollerusa como rivales a batir. Un castell en cada inicio de los partidos con Ibra como base, una barretina para cada aficionado, degustación de pan tumaca en el descanso y cava en tetra brik, por aquello de no poder meter botellas de cristal en el campo (aunque en este estadio saben muy bien como esconderlas). Eso sí, ni Gol TV, ni Canal Plus Liga, ni PPV. Las televisiones del enemigo opresor que se queden en casa. Sólo TV3. Me uno al grito: una nació, una selecció y una...¡Lliga! Al igual que el Barça no es Cataluña, Laporta no es el Barça, pero nadie en el seno del club le ha criticado por su campaña de transformar un club universal en una brigada de aldeanos con "Els Segadors" como melodía del móvil. Aunque en esta afirmación tropiece un poco, nunca entenderé bien como pueden existir culés fuera de Cataluña cuando son marginados por su presidente. Laporta traduce bien el mensaje nacionalista tradicional, esto es, ser independiente y seguir mamando de Papá Estado, que como díría Bear Grylls da muchas proteínas para sobrevivir.

Y ahora que no salga ningún iluminado poniendo el ejemplo del Mónaco. Sólo para los que creen en la Tierra Media y en los Elfos el Barça sería aceptado en cualquier liga importante del mundo. Seguro que Francia, el país más centralista de Europa, estaría encantado de que a su campeonato llegara el "mas que un club" y que el Olympique de Lyon viera amenazado su mandato, sin olvidar los controles anti-dopaje. Ibamos a saber el tamaño de la primera a la última hormona de Messi. En Inglaterra los desmayos de Iniesta en el área y los ataques de epilepsia teatril de Alves son preseguidos con látigo y en Italia vaya usted a saber si por aquello de los juicios pendientes Guardiola iba a acabar reogiendo la pastillita de jabón, no queremos eso tampoco. Por suerte nos queda poco de Laporta y su circo de majaderías secesionistas. Podremos descansar al fin y volverle a recordar, aunque no quiera, que Superman no existe y la nación catalana tampoco.

Pegada y paciencia

La superproducción se puso en marcha. Con los mismos errores de siempre y con cada crack cantando una canción diferente. Hay tiempo para que se pongan de acuerdo en tocar la misma melodía, pero de momento el equipo funcionará a bandazos y a pegada. Eso sí, bendita pegada. Un poco de Benzemá, un poco de Cristiano, un poco de Kaká, un poco de Lass (bueno, de éste un mucho), un poco de Xabi, un poco de Raúl, si de Raúl también -a éste con un poco le da para autosalvarse varios partidos, ¡qué cosas!- y un poco de Robben. ¡Ay no!, que se lo hemos regalado al Bayern por 25 kilos. Era un cojo, de cristal y un chupón -Inda dixit-, y además le había traído Calderón. Así que carretera y manta. Otros preferiamos ver fuera a Van der Vaart, Drenthe y Gago. Sobre gustos no hay nada escrito, lo que pasa que hay gustos un poco raros, con un toque de sinsentido, que te ponen un poco de mal humor, que te hincha los coj... bueno pues eso. Menuda operación salida. ¡Que me lo quitan de las manos, oiga! Ponga usted el precio que yo acepto. Ahora la platilla perfecta es un poco menos perfecta. Sin revulsivos de quinta velocidad que te rompe los partidos. Sin Robben. Sin Ribery. El Bayern con los dos extremos más desequilibrantes del mundo, y gracias al Madrid. Si es que somos como una ONG. Por Munich nos odian un poquito menos y se ríen un poquito más. Que le vamos a hacer. Las superproducciones de Hollywood también cometen errores. Aunque éste ha sido más bien un error de bulto, una soberana cagada en el idioma de Cervantes. En alemán no sé como se dice.

Pellegrini ha comentado que no sabe cuantos goles se necesitan marcar para contentar a todos. No consiste es marcar muchos goles, consiste en que no te los marquen. No me gusta anotar tres y recibir dos, y creo que no soy un rarito por pensar así. Sufrir sin balón con este póker de estrellas no tiene perdón de Dios. El instinto asesino del ataque debe reflejarse en la defensa. Con Pepe en los talones. Sino, estamos apañados. En este equipo hay una mina de talento, que si fuese un pozo de petróleo Florentino sería el mayor jeque que la historia ha escrito. Explotarlo es otro cantar, en manos de Pellegrini, que aunque no tiene ni voz ni voto en los despachos, tiene toda una plantilla de genios del balón. La fórmula del éxito es la fórmula del tiempo y la paciencia. Roma no se hizo en dos días y el Madrid no es una excepción.

El enterrador enterrado

Mientras que Pellegrini intenta hacer jugar bien a sus piezas de diamante en bruto en un bloque que todavía funciona a tumbos, la directiva, en su fase de destaponar la operación salida, comienza a dejar entrever aquellos pequeños fallos que no pueden faltar en una pretemporada redonda en los despachos. Primera discordancia entre el de arriba y el de abajo. Sneijder entraba en los planes de Pellegrini hace apenas un mes y seguramente siga entrando en ellos. Para Valdano parece que la situación estaba más clara y hace más de treinta días, o sesenta, o desde que llegó, que tenía claro que el holandés era carne de excursión sin vuelta. Se observa que la mano del chileno no llega todo lo lejos que debería, al menos, cuando el saco de billetes verdes se inmiscuye por mitad. Así, en lugar de escarbar de entre las arenas del cementerio blanco y verter allí a lo verdaderamente sobrante, caso Gago, se ha tomado la iniciativa de enterrar al que tenía que ser el enterrador, Sneijder.

Vender a Wesley por 15 ó 18 millones antes que a Gago es la decisión con menos sentido común por tierra, por mar y por aire. Una chirigota con menos gracia que Los Morancos. Porque si realmente se quiere sacar dinero en las ventas Gago sería el primer cáncer a extirpar, el que verdaderamente sobra. Sneijder, aunque esté con las baterías vacías, cumple con los requisitos de este Madrid cien veces antes que el argentino. El holandés nunca ha sacado matricula en más de dos partidos seguidos, pero es que para Gago su máxima aspiración ha debido de ser perder menos balones que Diarrá, el Melonero de Mali. Tiene que saber a estas alturas que el cariño del Bernabéu es inversamente proporcional a no regalar pases al rival. Y si no que se lo pregunte a Drenthe, otro que no se despega de la buena vida de Madrid ni haciéndole pasar una noche de copas con María Teresa Fernández De la Vega. ¿Y Negredo? Otro enterrador enterrado. Y Del Nido tan contento.

Apuntes de pretemporada

Aunque se diga que pocas conclusiones se pueden sacar a estas alturas con 4 pachangas jugadas lo cierto es que en el Madrid hay cosas que nuncan cambian. La paciencia siempre ha sido un bien escaso en la parroquia blanca, pero comprensible cuando en los nuevos experimentos, en el nuevo sistema y en el nuevo estilo que le quiere dar Pelegrini siguen apareciendo la misma morralla de siempre. Esto es la vieja guardia: Guti, Raúl y Malulo, y la no tan vieja, esa que nunca le ha dado nada al Madrid ni nunca se lo dará; los Drenthes y Gagos. Pues bien, querer hacer pruebas en pretemporada es perfectamente loable, pero hacerlas con los lumbreras que son el verdadero tumor del equipo es perder el tiempo. Hartos estamos de ver jugar a los mismos de siempre, aunque falte un cuarto de equipo y lo que tenga que venir. Sigue sin haber mejoras es cosas básicas:


-A balón parado vamos a batir un recórd de goles en contra como no sé mejore a la voz de ya. Éstas son las jugadas que hacen que llevemos cinco años sin equipo que animar en la Champions a partir de cuartos. Son detalles que te crucifican. Sobra tiempo para corregirlo y trabajarlo con todo el equipo al completo.

-De los laterales no hay demasiado que decir puesto que no van a mancharse las botas mucho este año. Habrá que juzgar a los verdaderos titulares, Ramos, Arbeloa y Marcelo. A Drenthe si hay que hacer una colecta para echarle se hace. Yo le mandaba a Ibiza a vivir. Un favor a él y al fútbol.

-Lass hay veces que se ve demasiado ahogado por la presión y por eso pierde muchos balones a pesar de recuperar tantos. No hace falta decir quien debe ser su compañero. Uno que todavía no ha venido y que mas vale que venga.

-Guti a ver si se larga de una vez a Qatar de la mano de un jeque para perderle de vista un tiempo.

-A Raúl desespera verle jugar día sí día también. Hoy no ha sido de lo peor. Pero titular no, por favor, que esto parece una broma. Aunque puestos a ver la pretemporada de Higuaín (¿otra vez Igualín?)

-Los centrales no desentonan a pesar de defender tan mal a balón parado. Pepe no tiene discusión. La dupla Metzelder-Albiol cuando tengan que jugar juntos tendrá bastantes problemas por su lentitud.

-La gran sorpresa es Granero. Buen desplazamiento en largo, ve el fútbol de manera sencilla. Le queda mucho por mejorar, pero es una pieza clave.

-A Cristiano le falta ritmo, pero ya se le ve con ambición y descaro. Es el único que le da una punta de velocidad al aquipo en ataque. Si estuviese Ribery en la otra banda...

-No me gusta que Benzema baje tanto a recibir. Espero que con la llegada de Kaka esto cambie. Debe aprender a desmarcarse mejor y dejarse de tocar el balón. Se le ha fichado como "9" puro no como segundo punta.

-En definitiva, queda demostrado que hace falta Xabi Alonso como el comer para ese centro del campo anárquico lleno de las mismas verduleras de siempre. Esas que si no han aprendido ya no van a aprender nunca. Aunque sólo se hayan jugado 4 partidos hay muestras para ver que este equipo no da buenas sensaciones si no se mejora de manera radical la asignatura que el Barça tiene aprobada con matrícula de honor: un centro del campo de garantías. Y mira que estaban advertidos.

Sobre el partido de hoy desearle a Grygera una pronta triada que le tenga apartado de los terrenos de juego durante toda su vida. Nada más que decir.

La que se lió hace 365 días

Villa mójate

La ruina llama todos los días a la puerta del Valencia CF para recordarles que su casa es insolvente. Allí unos días la hacen caso y otros la mandan a pasear por donde la espalda pierde su nombre. Que están ahogados y no precisamente de billetes verdes lo saben desde que Franco era cornetilla. El Valencia adquiere el comportamiento de un jardín de infancia, actúan como siempre han hecho con el Madrid, como el perro del hortelano, que ni come ni deja comer. Una negociación con el Valencia es como pegarse un tiro en el pie. No te vas a morir, pero el dolor dura un rato largo, días, semanas, meses. Al final te curas, pero te tuerces el tobillo. Con el Valencia es igual, cuando las partes se ponen en consenso el vendedor se pone chuleta y lo para todo. No es suficiente dinero, cuando hace cinco minutos sí lo era. Vuelta a empezar, "¡que para eso somos antimadridistas coño!". Pedja, París. Ni olvido ni perdón. El Madrid ha intentado pagar a los del Turia con un Chivas Gran Reserva; el Barça ha venido con una botella de White Label. En la azulgrana no había whisky, había humo. El Valencia que estaba a punto de aceptar el obsequio merengue ha preferido inhalar que tragar. ¿El resultado? Lo que estaba cerrado se ha difuminado como un azucarrilo. Llorente y el mundo che, han encontrado en esa humareda baladí la ocasión perfecta para practicar exorcismo antiflorentiniano. El tren de Villa con destino Madrid se ha desvíado de su ruta, ahora se encuentra perdido en la vía. El sujeto se mantiene callado, no se moja, no ayuda, el silencio -y el Valencia- le tienen secuestrado. Villa entierra a los especuladores de una vez y decídete. Te esperamos, te necesitamos. Al Barça ni mort. Que la sidra te acompañe.

Jan desembucha con el estómago lleno

Goza el barcelonismo, Jan no. Su tripa revuelta de tanta ensalada de confeti no es un problema para el mandamás azulgrana. A Jan algo exótico le ofusca y no son los guateques enviciados de Berlusconi. Tras emborracharse de títulos sólo avista fantasmas de sábanas blancas, camina neurótico perdido y su boca es una máquina de dardos contra el Imperio del Mal. Su mal, su delirio caprichoso, su antagonista que no le deja posar la oreja en la cama, ese al que llaman Ser Superior. Desde que ganó el triplete Jan sufre más que la madre de Gravesen al parir, aunque diga que está “tri-tranquilo”, yo digo que está tri-irritado. Le hierve la sangre pensar que a base de talonario y libre mercado su hegemonía futbolística no pueda aguantar por los siglos de los siglos. Pero ya sabe el amic Jan que el tiempo antojadizo pone a cada uno en su sitio. El suyo siempre será la segunda plaza, en el siglo XX o en el XXI. Ya les tocará volver a trabajar los lunes al sol bajo la dictadura merengue.

Quizá lo que le reviente a Laporta sea que se acabaron los Drenthes, Gagos, Diarrás y demás quincalla. Esa clase media -media de mediocres- que le ha habituado al Madrid a atragantarse en el fango de la vulgaridad en los últimos años. O que el gigantesco gasto de los blancos en fichajes se rentabilice en un período cortoplacista por la magnánima gestión de su patrón de las finanzas y artista del despacho. Si es así, el miedo de Laporta- el hombre que presume de no detonar los mercados- será justificado. De confirmarse la orgía de cracks que puede convertirse el Madrid, no habrá micrófonos suficientes en España (ese país que está entre Cataluña y Marruecos) para que Jan Laporta desembuche sobre ese quiste que tanto le irrita. ¿Qué hubiese sido de Jan de no haber ganado el triplete? Hace un año era alimento para las hienas, hoy sería picadillo. Y eso que sólo ha venido Kaká...

¿A quién teme Laporta?

¿A Florentino o a sus propios jugadores?

Minuto 4:18. De la Morena: "¿De que equipo eres Andrés?" Iniesta: "Del Albacete... y del Madrid"

Sobre el atraco en Stamford Bridge

No seré yo un defensor y ejemplo de imparcialidad ni pretendo serlo. Que en ciertas veces el fanatismo nos devora y no nos deja ver más allá de una realidad farisea es muy verídico. Pero no puedo negarme a pasar por alto lo de ayer. Escándalo sí, y de los grandes. Robo, por supuesto, a mano armada. Ensañamiento, también, y con crueldad. Porque se hace difícil creer que el Barça esté en una final que no se merece estar. Que sí, que juega muy bien, pero ayer no lo hizo. Un tiro a puerta del "mejor-equipo-de-todos-los-tiempos" por una decena del Chelsea. Y dale con que miman la pelota y son fieles a su estilo. ¿Acaso no lo es el Chelsea con un planteamiento táctico que anuló completamente al Barcelona? Pero claro, como practican el tiki-taka tienen que pasar sí o sí. Que no coño, que la historia esta llena de equipos que jugaron muy bien al fútbol y el fútbol no les premió al final como debía. Le pasó a la Holanda de Cruyff y a la Quinta del Buitre, verbigracia. También a la "naranja mecánica" de la pasada Euro que en un mal partido no pudo alcanzar su sueño. O al Madrid de Queiroz, camino de un triplete que se quedó en agua de borrajas.

Desde el Mundial de Corea no se contemplaba un arbitraje tan nefasto y desquiciante. El Chelsea, para el que tenga dudas, sí quiso rematar el partido, el señor de negro no le dejó. No es uno, ni dos. Son hasta cinco posibles penaltis de los cúales tres son cristalinos como los lagos de azul verdoso. Para liquidar, cuatro minutos de descuento cuando sólo hubo cuatro cambios y no se perdió tiempo. En los telediarios de hoy sólo se escondía la mierda debajo de la cama para tapar algo que en el Madrid-Osasuna repetían, repetían y repetían. Sí, ese partido en el que no queda un solo madridista que no reconozca que fue un hurto y se avergonzara de ganar así. Si alguno queda que salga ahora o se sonroje para siempre. En el barcelonismo no sólo cuesta reconocerlo, sino que es imposible encontrar a alguno que lo reconozca. El que lo hace no siente ningún remordimiento de conciencia de pasar a una final de una manera tan canalla. Pero, ¿que hubiesen hecho si fuera al revés? ¿No estaría hoy el mojigato de Guardiola bramando contra el árbitro? ¿No hablaría el Sport de conspiración judeomasónica para acabar con el Barça? No le quepa duda que sí. Mención a parte para Carlos Martínez y Robinson. Talibanes del micrófono cuando el equipo culé juega. Ay Carlos, lo que tienes de buen narrador lo pierdes con tus chillidos de perra en celo y comentarios engañosos. Drogba no se tiraba, Martínez, le tiraban. A Piqué no le dio en el pecho, le dio en la mano. Abruma y mucho, que un Barcelona que estaba muerto y eliminado resucite por la mano de un colegiado que no dejó al Chelsea rematar la faena. El árbitro, aunque hoy muchos no quieran verlo, también te ayuda a ganar los partidos. Lo del gol de Iniesta en el último minuto es parte del fútbol y de la suerte.

Real Madrid Refundación C.F

Ni siquiera el Bernabéu sabía como reaccionar ante el chaparrón más humillante que jamás ha caído sobre sus cabezas, a quien verter las culpas, para que lado mirar, ni dónde escupir la impotencia. ¿A unos jugadores vestidos con la palabra carencia que han aguantado hasta el final?, ¿a Juande, un entrenador con fecha de caducidad?, ¿a Boluda, un presidente interino que ni pincha ni corta?, ¿a Calderón, que ya no está?, ¿a Mijatovic, que pinta menos ya que una brocha sin pelo?, ¿al Marca y al As por querer dirigir el club desde la tinta y el papel?, ¿al propio público, que ya no sabe donde agarrarse? El quién, ya es lo de menos.

El próximo presidente del Real Madrid asumirá la titánica tarea de refundar el desfalleciente imperio que su antecesor le deja. Una herencia lastrada por improvisar en un proyecto que nunca ha existido, con una plantilla que ha sufrido una sobrecarga de clase media para olvidar el galacticidio. El mundo galáctico desapareció, pero la clase media se infectó de medianías. El Real Madrid ya no tenía balones de oro en el vestuario como querían muchos, a cambio se nos vendió la mula de la casta, de recuperar valores tradicionales, de los "hombres" y no "nombres", del coraje frente a la "estrellita", de que lo que importaba eran los números y no el juego, olvidando que cuando se juega bien siempre, las victorias acaban llegando. Pero, ¿el fútbol, dónde se metió el fútbol? Se pretendía hacer con Diarras, Higuaínes, Gagos y demás plebe lo mismo que con Ronaldos, Figos y Zidanes. Imposible, obvio. Capello creó esa primera mentira. Schuster la arregló un poco. Nos lo creímos, por el gran poder que lleva la euforia y la cabeza caliente. Nos llevábamos dos ligas, sin quitarle méritos porque las ligas no se ganan todos los días, pero en Europa se demostraba el verdadero nivel que teníamos. La tercera mentira llegaba este año con una liga española devaluada, donde la Premier nos saca los colores. La hegemonía inglesa en la Champions, su otra velocidad para jugar al fútbol, su verticalidad, su competitividad, su hambre, su fútbol total, resolviendo la asignatura que les había alejado de los equipos españoles hace años: aprender a defender. En definitiva, fútbol de quilates, que en España, aunque nos duela, sólo lo practica un equipo.

Ahora ahí está Florentino, quien no se ha manifestado todavía, esperando con un camión de ilusiones bajo el brazo para construir un equipo desde el fútbol, y no sólo desde la casta. Para anular en las memorias la etapa calderoniana y refundar un club que no está herido en su orgullo -porque cojones ya sabemos que no le falta- pero sí en su juego y estilo. ¿Pero cómo lo va hacer? La solución llama a la puerta, pero llega en forma de acertijo porque nadie sabe que hacer. A veces cuando no se tiene nada que inventar lo mejor es copiar. Todo el mundo sabe que necesitamos un Xavi y un Iniesta como el comer. Los hay. Se llaman Xabi Alonso y Cesc. Pero, ¿hay alguna posibilidad de traerlos? El pasto de Chamartín disfrutó durante más de una década del mejor lateral izquierdo del mundo, Roberto Carlos. Ahora un muchacho llamado Evra nos recuerda a él. Desconozco si alguien se ha planteado ficharle, pero si lo hacen, ¿va a querer venirse al Madrid estando en uno de los mejores equipo del mundo? En la banda, Cristiano lleva sonando tanto tiempo ya que a nadie le ilusiona. ¿No es mejor un Rivery que un nuevo Beckham en versión rápida y con los caprichos de un brasileño? Pues no lo sabemos. El que tiene paciencia tendrá lo que quiera. Eso sabemos que en el madridismo es imposible. El Barcelona estuvo 6 años sin ganar nada y se acostumbraron a ello. El Madrid no sabe encerrarse en una cueva cuando las cosas van mal como ha hecho el culé toda su vida. Por eso es tan difícil trabajar en este club, porque ni comen ni dejan comer. ¿Hay algo más complejo que el Real Madrid?

El Madrid se merece ganar esta liga tanto como el Barça

Después de que Del Nido, Jiménez y los derrochadores de billetes del monopoly se atragantaran de bilis por ver como el Madrid les subía los pantalones que se habían bajado contra el Barcelona, la casa merengue se ha agarrado a la fe y ya sólo está a 4 puntos del mejor Barça de la historia. Aunque para algunos como Quique Guasch el que diga eso es que no tiene "ni puta idea de la historia del Barça" (con voz colérica). Ni entre ellos se entienden ya. Lo que sí sabíamos todos era el sacrificio del Sevilla por joderle la liga al Madrid por activa o por pasiva. Parecía así, en una primera parte que fue una excreción tan grande como Alvarado. Parecía, pero no lo fue. ¿Quien no lo quiso? Raúl "desatascador" González que se niega a ir al geriátrico y sigue haciendo oídos sordos a sus enterradores. Ahora no podrán decir que sólo marca contra equipos de medio pelo o con el partido encarrilado. Tampoco lo hacía antes, pero este ejemplo destruye cualquier teoría conspiratoria. Estos tres goles valen el peso de una liga. Sinceramente, nadie se esperaba ganar en Sevilla.

El fin de semana no fue todo lo cachondo y orgásmico que esperábamos. Aunque vuelvo a repetir que realmente nadie lo esperaba. El que cortó ese clímax fue César, el portero del Valencia, por un lado; por el otro, Muñiz, pero a eso ya estamos acostumbrados. No me quedan dudas. Este chico (César) le debe algo al Real Madrid. Sí, sé que no lo hace a posta, pero es que este muchacho no da una derechas por su ex-equipo. Ni cuando era jugador blanco, ni ahora. Sus cantadas privaron al Madrid de llevarse dos copas del Rey y de ganar en el Camp Nou tras casi 20 años. La última nos ha privado de depender de nosotros mismos para ganar la liga, previo paso por un 3-0 al Barça. Ahora eso ya no vale. Si se pudiera rearbitrar la liga servidor estaría convencido de que el Madrid ya sería líder. Hasta en la ciudad condal saben eso, aunque no lo quieran reconocer. Como no se puede hay que agarrarse a la fe, a la casta, a la heroica, a la gesta, al milagro y a todas esas palabras que se repiten tanto ultimamente para hablar del Real Madrid. Nos las creemos, no queda otra. El Madrid se merece ganar esta liga tanto como el Barça. Y Juande tenía que haber llegado primero, nos ha faltado tiempo.

"El de los cojones soy yo""

"A quien buenos cojones tiene, lo mismo le da por lo que va que por lo que viene." Sucede a veces que al Madrid le da igual todo. Cierra los ojos, se agarra la masa testicular y echa a volar en un sueño de remontadas, encuentros locos y falta de sentido común. Se olvida de las palabras tocar, estrategia, control, defensa, y de la más importante: fútbol. Desconecta de la realidad y se mete sólo en un lío que nadie le ha pedido. Es lo que le hace diferente a los demás. Esta disparidad no está sólo en sus títulos, ni en su grandeza, ni en los jugadores que han vestido la camiseta blanca, ni siquiera en su historia triunfal. Porque hay veces que al Madrid no hay quien le entienda. Esos días que no serán uno más, primero te hará llorar de pena para luego hacerte soltar lágrimas de alegría. Un equipo que es capaz de hundirte en el sofá con cara de sonrojo, para después reventarte el corazón de un zarpazo que nadie espera, pero que forma parte de la filosofía del Madrid. Esa que no entiende de marcapasos, ni de buen juego, pero que se saca los huevos y te los planta en la cara. Porque no es sólo una vez, ni dos, ni tres. Son decenas. Te hacen vivir momentos inolvidables y a veces ganar títulos.

Posiblemente el Madrid no ganará esta liga. Seguramente no lo hará. Pero nadie podrá a este equipo tan limitado reprocharle ganas. Cuando todo estaba dispuesto para la rendición definitiva, cuando en Barcelona ya estaban celebrando la liga, cuando la planificación de la próxima temporada iba a ser la única preocupación hasta septiembre, Higuaín dijo: "el de los huevos soy yo". Los volvió a sacar otra vez. Como contra el Málaga en la primera vuelta, como contra el Español hace dos años, como en Pamplona hace uno. Rozando el final, la épica. Pipita, criado para jugar en el Real Madrid. No en ese Madrid de grandes estrellas, sí en ese Madrid heroico que te hace creer en milagros. Higuaín fue creado para eso. Un jugador que no nació del vientre de su madre, sino de los cojones de su padre.

Uno en el palco, otro en los toros

Los dos huelen a colonia cara, visten de Dolce Gabana, se sumergen en trajes de Armani -a veces con corbata, otras sin ella-, y no pilotan un deportivo, sino varios. Ambos, se rodean de mujeres de altos vuelos, firman más que un notario, salen en revistas que nada tienen que ver con su profesión y no conocen otra acepción de la palabra crisis que no tenga que ver con el deporte. Porque ambos, pertenecen a ese olimpo de futbolistas del siglo XXI, sin pelo en el pecho pero con una cuenta corriente más grande que un tráiler. Con una diferencia rompedora. Uno de ellos traduce equivocadamente el término profesional y lo lleva a los extremos. Porque profesionalidad no sólo significa jugar y cobrar, también existe la implicación. El otro ha conjugado el verbo implicarse toda su vida. No hace falta que nadie se lo pida, porque sabe que el fútbol ya existía antes de Ronaldinho y Cristiano, y que el deporte de la pelota no pasa sólo por parecerse a estos dos tipos, a veces no viene mal recordar a las viejas glorias que aunque no tenían una cartera tan hinchada también sudaban con su equipo aunque lo vieran desde el palco. Ramos se ha metido en un lío del que tendrá que mojarse. No ha matado a nadie, nada iba a cambiar en el resultado porque él estuviera en el campo, pero ha ignorado a su equipo jugándose la liga con un resultado ajustado por una corrida de toros, ha tocado sensibilidades a una afición que ofrece aplausos a cambio de entrega. Él lo sabe, y si no, que se lo pregunte a Beckham.

El pequeño Bayern

Lo que le faltaba al Barcelona es que equipos que sufren de diarrea apocalíptica se le crucen en el camino. El Bayern de siempre, el que todo madridista odiaba hasta la fecha por sus batallas con el Real Madrid en el césped y fuera de él, era un equipo pesado, latoso, cargante e insoportable por bien o mal que jugara al futbol. El pequeño Bayern del fúnebre Klinsmann, es un equipo que sólo sabe atragantarse con su propia mierda, la que ya traían preparada antes de jugar el partido. El Bayern de siempre, el de Scholl, Kuffour, Sagnol, Andersson, Jeremies, Effenberg, Elber, Hardgreaves y sobre todo su entrenador Ottmar Hitzfield, no tenía el renombre que hoy producen los Luca Toni, Ribery, Klose y Schweinsteiger, pero sí poseían esa medicina tan alemana que dice que a falta de calidad buena es la testosterona.

El Bayern que todos conocíamos no guardaba en su esquema ni la mitad de calidad que el pequeño Bayern de Klimsmann, pero con sus limitaciones mantenía una solidez que según pasaban los años no se desvanecía y que les permitía jugar conectados a una computadora bastante fácil de leer. Pero sobre todo, nunca tiraban un partido a la basura antes, durante y después de jugarlo. ¿Dónde quedan los exabruptos ardientes de Salihamicic?, ¿en que lugar murieron las amenazas de Kahn y su "a mí no meten dos goles en el Bernabeú"?, ¿a dónde fue a parar la raza bávara hegemónica?, el equipo del empuje, el del gol en el último minuto, el del juego directo y rematador, el que ladraba primero y siempre te mordía después, por su testadurez, terquedad y persistencia, y nunca por la debilidad emocional, vacío y cobardía de Klinsmann. Así, el Barcelona se ha vuelto a encontrar con otro peso pluma en su camino a por la Champions, ese empeño en ponerle las cosas fáciles a un equipo que no lo necesita. Y ese empeño de engrandecer el fútbol de un conjunto que lleva más de dos años sin conocer lo que es la gloria, pero que algunos insisten en fanfanorrear que el deporte de la pelota en los últimos años se explique por lo que bendice el Barcelona. Aquel gran Bayern que nos hacía mirar de continuo al otro fútbol, el que no es bonito pero es efectivo, el que nunca, nunca, nunca tiraba la toalla, ni hacía llorar de vergüenza a Udo Lattek, en definitiva, el Bayern que todos conocíamos, tampoco volverá a aparecer en la vuelta. O así lo explica su acoquinado entrenador. Descanse en paz.

Bipartidismo

Que nadie se confunda, no estamos en Escocia. Seguimos en esa que decían era la mejor liga del mundo, pero donde solamente dos equipos se reparten el oro. Un campeonato competitivo en el que el primer clasificado le saca ¡15 puntos! al tercero a diez jornadas del final. Una liga en la que el segundo es capaz de atiborrarse de doce victorias en trece partidos y aún así no alcanzar al primero. Un país sin representación en UEFA, con sólo dos españoles en Champions y con el club más rico del mundo eliminado por quinta vez consecutiva a las primeras de cambio. Esto es la liga española, donde a cualquiera se le llama equipo revelación, aunque encaje seis goles sin un ápice de disimulo.

Los aficionados del Málaga aun están esperando a que su equipo salte al pasto del Camp Nou a jugar un partido de fútbol. El Barça hoy se ha vuelto a encontrar sólo porque los equipos que se enfrentan a él se olvidan de jugar al fútbol. Secuestran a sus rivales porque éstos ponen la misma resistencia que un jeque árabe a que le roben 5 euros. Es desagradable, lamentable y cobarde la profesionalidad de los equipos que se enfrentan al Barcelona. El bache culé fue suficiente para ver que el Barça es un equipo vencible, con patas cojas y al que también le afectan los golpes morales. Cuando se le presiona como Dios manda tienen dificultades para hacer su juego. Lo descubrió el Betis, lo aprovechó el Español, lo bordó el Atleti, lo amagó el Lyon y casi lo finiquita el Mallorca. Ésto, el no matarles a tiempo, fue lo que les hizo resurgir. Y cuando se perdona ya se sabe lo que pasa. Ahora vuelven a estar cómodos, a sabiendas que la liga está llena de Málagas que no se van a atrever a toserles y de periodistas lameculos que alimentan esta trampa-falacia. La de creer que el Barcelona es invencible y que los ángeles mojan sus calzones cuando les ven jugar. El oportunismo del fútbol tiene estas cosas: hoy te quiero porque eres el mejor, mañana te odio porque ya no me vales y pasado me vuelvo a enamorar. Algunos no aprenden ni a base de bofetones. Los equipos similares al Málaga (el 80% de la liga) desconocen que sin huevos no hay tortilla, aunque el que tengas enfrente esté a años luz de ti. Un mínimo de entrega y dignidad no hace daño a nadie.

El Madrid, que sí parece conocer lo que es la dignidad, aguanta el tirón como puede. Más que su juego, su pulmón son los números, los únicos que no mienten. Quizá ya no le hace falta -visto lo que hay- practicar un buen fútbol, o quizá no sepan hacerlo. Pero a falta de diez jornadas lo único a lo que queda agarrarse es a la fría estadística y esperar que algún valiente le plante cara al Barcelona. Mientras tanto, los goles de Huntelaar, las cabalgadas de Robben, el espectáculo de Lass, las paradas de Casillas, el descubrimiento de un nuevo Marcelo y la esperanza de una imposible remontada será lo único que nos mantenga despiertos. Cofradía del clavo ardiendo y a tirar; para los agnósticos, no hay otra receta.

Bilbainadas

Cuando un gif vale más que mil palabras (pinchar el enlace)

Esperaba que tras la kale borroka futbolística que tuvo que aguantar el Madrid anoche -como es tradición- pudiera leer en la prensa y escuchar que el equipo, cuando quiere, tiene fútbol pero no cuando debe. Si San Mamés fuese Anfield y Anfield San Mamés, el Madrid, venciendo sus fobias europeas, estaría esperando por primera vez en cinco años a su rival en cuartos. Pero como San Mamés no es Anfield y Anfield no es San Mamés, la afición del Liverpool, por suerte, en nada se parece a la del Athletic. En Liverpool no se lleva el rollo de la boinarosca en la cabeza ni la bota de vino. Como tampoco se les pasa por el coco regar el campo con objetos cuando una decisión o acción no es de su agrado. Ni que decir que uno de los fondos en el que más proetarras por metro cuadrado hay (¡uy, lo que he dicho!) llamen a Casillas asesino, terrorista y le deseen la muerte como lo hacen con sus compatriotas españoles. ¡La madre de las hipocresías, oiga! Pero un equipo que depende tanto de su afición acaba convirtiéndose en su viva imagen. Si el público es agresivo, los jugadores también, si el entrenador que masca chicles de hormigón en la banda sufre de antimadridismo irracional su afición también. La mezcla por tanto es explosiva y luego pasa lo que pasa. El pecho de Iker dobló las manos de Yeste, el tobillo de Robben partió los tacos de un jugador bilbaíno, el pómulo de Metzelder hizo añicos los nudillos de Llorente, la rodilla de Higuaín se interpuso en el camino de Iraizoz y la nariz de Sneijder provocó un esguince en la mano de Ocio. Nada nuevo bajo el sol, ese que en Bilbao quema las neuronas de muchos cada vez que el Madrid pisa su tierra. Paraíso de intolerantes, llorones y malos perdedores. ¿A quien hay que animar en la final de copa? Yo lo pongo en duda.

P.D: No me deja subir los gifs, así que pongo un enlace

Guti gafe, quédate en casa

Sólo han hecho falta un par de partidos para darse cuenta que el señor Haz, el repartidor de tiki-taka con gaseosa, es una errata en la organización de lo que hasta el momento y en los últimos tiempos era el equipo más organizado de la liga. El hombre que nunca ha sido titular indiscutible ha vuelto, como los malos toreros, por la puerta de atrás. Eso sí, haciendo mucho ruido y pocas nueces. El "14" prescindible ha dado una lección de como conseguir méritos para que un jugador no vuelva a ser titular jamás. Así es el señor Gutiérrez, un tipo que no galopa, sino que retrasa. Un jugador lento, cansado a los 5 minutos, que ha perdido toda motivación por echarle un cable a su equipo. Se encuentra en un estado de forma penoso tras la lesión (que bendita lesión). Para colmo va Juande y lo saca en el partido que menos hay que atacar por el centro, y aunque hubiese que haber atacado por el centro tampoco hubiese valido hoy por hoy. De 10 partidos que juega da dos o tres pases de gol teniendo en cuenta los intentos fallidos que se multiplican por veinte.

Llevaba el Madrid 10 victorias seguidas, vuelve Guti (en el del Betis salió en la segunda, casualmente el único tiempo en el que no se marcó ninguno de los 6 goles) y el Madrid pierde ante el Liverpool el partido más importante del año. Con el Espanyol se produce un inciso, repite contra el Atleti y fin a la racha en liga. Parece una casualidad que el retorno de Guti se salde con un balance negativo. Pero después de ver las siguientes estadísticas encontradas hace unos días sólo cabe pensar que José María Gutiérrez "Guti" es gafe:

TEMPORADA 2008/2009
- LIGA
CON GUTI: 6 victorias, 1 empate y 5 derrotas
SIN GUTI: 10 victorias y 1 empate
- CHAMPIONS
CON GUTI: 4 victorias y 1 derrota.
SIN GUTI: 1 victoria y 1 derrota.
- COPA
CON GUTI: 1 derrota
SIN GUTI: 1 victoria
- SUPERCOPA
CON GUTI: 1 victoria y 1 derrota

TEMPORADA 2007/2008
- LIGA
CON GUTI: 16 victorias, 4 empates y 7 derrotas
SIN GUTI: 11 victorias
- CHAMPIONS
CON GUTI: 3 victorias, 1 empate y 3 derrotas
SIN GUTI: 1 empate
- COPA
CON GUTI: 1 victoria, 1 empate y 2 derrotas
- SUPERCOPA
CON GUTI: 2 derrotas

TEMPORADA 2006/2007
- LIGA
CON GUTI: 17 victorias, 6 empates, 7 derrotas
SIN GUTI: 6 victorias, 1 empate, 1 derrota (última derrota del Madrid sin Guti en liga, 27 de enero de 2007)
- CHAMPIONS
CON GUTI: 4 victorias, 1 empate y 2 derrotas
SIN GUTI: 1 empate
- COPA
SIN GUTI: 1 victoria y 2 empates

TOTAL POR COMPETICIONES:
- LIGA
CON GUTI: 39 victorias, 11 empates, 19 derrotas
SIN GUTI: 27 victorias, 2 empates, 1 derrota
- CHAMPIONS
CON GUTI: 11 victorias, 2 empates, 6 derrotas
SIN GUTI: 1 victoria, 2 empates, 1 derrota
- COPA
CON GUTI: 1 victoria, 1 empate, 3 derrotas
SIN GUTI: 2 victorias, 2 empates
- SUPERCOPA
CON GUTI: 1 victoria y 3 derrotas

TOTAL ABSOLUTO
CON GUTI: 52 victorias (53,6%), 14 empates (14,4%), 31 derrotas (31,9%)
SIN GUTI: 30 victorias (78,9%), 6 empates (15,7%), 2 derrotas (5,2%)

- Desde verano de 2006 el Madrid solo ha perdido 2 partidos oficiales sin participación de Guti, en Turín y en Villarreal, en ambos casos por un solo gol.
- La última derrota del Madrid en liga sin Guti data del 22 de enero de 2007.

Menos mal que no jugó ninguna de las 3 finales de Champions.

Ya no son los cuartos, son los octavos

Angustia por no marcar, miedo a encajar, tembleque para atravesar la muralla destructura -que no creadora- Xabi Alonso/Mascherano, desesperación por no tener un plan de fuga ante tanto desorden de ideas, mala suerte por recibir un gol en una falta que nunca debió producirse y puñalada en el corazón. Una ansiedad infausta se zampó ayer al Madrid en el momento menos indicado de la temporada. Ni se repuso el Madrid ni se repuso el madridismo de otro ataque directo donde más duele: a la injusticia. Benítez provoca que los rivales se autodestruyan a sí mismos. Su fútbol produce náuseas, pero es efectivo, su táctica es vomitiva, pero pocas veces falla. Calculador y álgido desde el minuto 1 al 90. Él es el Liverpool. El Madrid tenía a Lass, pero ayer hacía falta Huntelaar. Robben se atascó -no puede hacerlo todo él solo-, Heinze la cagó, Guti volvió...y el Madrid perdió.

Hoy se llama Liverpool. Ayer se llamaba Juve, Arsenal, Bayern y Roma. Desde aquel 10 de marzo de 2004 contra el Bayern el Madrid naufraga sin cesar en la orilla de la Champions. Ya son más de 5 años sin llegar a la alta mar europea donde ya ni se acuerdan de nuestra existencia. Un lustro sin que un partido del Madrid en Europa comience de día. Un fracaso tras fracaso que ha visto como el Arsenal, el Bayern, la Roma y la Juve han perdido el respeto a quien tanto respetaban. Ahora le ha tocado al Liverpool el papelón de hacer añicos ese respeto. Morir en el optimismo o vivir en la realidad de que en Anfield los milagros no existen. Marcar allí, aunque estemos hablando de fútbol, es una utopía. La leyenda de los octavos se acrecenta. En los momentos importantes, somos peor que la antigua España.

Sin Robben sí hay paraíso

El paraíso existió lejos de Robben para un Madrid que sin darse cuenta ya lleva ocho victorias consecutivas. Impensable en tiempos schusterianos cuando agonizábamos por una temporada perdida. El daño que hizo Schuster al Madrid lo ha arreglado Juande. A su manera, con unos a cero, con victorias por inercia, con esmalte sin brillo, pero que hoy ha tocado con un clímax inesperado, y sin Robben. Sin el quebrantador de cinturas sobre el tapiz del Molinón el vaticinio era temeroso. El resultado de la sospecha pesimista quedó en agua de borrajas: mejor partido de la era Juande. Por fin el Madrid se hacía protagonista del encuentro. Ni temió al balón, ni echó de menos a Robben, ni se acongojó ante un, a priori, temible Sporting. Se quedó a gusto Marcelo, sorprendente su nueva posición como la noticia de su buen partido. Pepe y Cannavaro retaguardia valerosa dejando que sólo un gol atraviese la puerta de Iker en ocho partidos, Lass se ha empeñado en ser mejor que Makelele, Gago domina el arte del control, gobernador civil del centro del campo; Ramos bueno atacando bueno defendiendo, y arriba el trío calavera que sin Robben también sabe desenredarse en el paraíso. Mojó Raúl, dos veces, mojó Huntelaar, dos veces, aunque algún cegato se empeño en que no fuera así, y no mojó Higuaín, pero ya moja otras veces. El 7 respondió a las mofas del Molinón con números de record. Ya es el primero en la tabla de goleadores blancos, en la historia y este año también. Algo hará bien.

Para Preciado su equipo hizo el peor partido del año. No tuvo nada que ver que el Madrid no le dejara hacer nada. Aquí el único que no deja hacer nada a los rivales es el Barcelona. Y no se discute. Para Preciado su equipo perdió en el Camp Nou porque el Barça es mucho Barça. Y no se discute. Para Colsa el Madrid juega como un equipo pequeño. Y no se discute. Para Serrano el Barcelona está muy por encima del Madrid. Y no se discute. Tampoco se discute que a Iniesta se le olvidara el bañador en el Ruíz de Lopera. El empujoncito de siempre para que los Intocables no pierdan su línea. Arbitrar la final de Copa está más caro que nunca este año. Se dice que el Barça no necesita de los árbitros para ganar. Ayer le necesito para empatar. Nada nuevo bajo el sol. Ese que ciega a quien no quiere ver que esos 10 puntos de diferencia deberían ser muchos menos si la justicia se aplicara justamente. A los que estamos hasta el moño de la benevolencia arbitral hacia este club decirles que no hay que preocuparse. Queda lo peor.

Sin Robben no hay paraíso

La baja del holandés más en forma del mundo deja para mañana una fosa de mediocridad en la vanguardia blanca. El precedente no acompaña, en el Camp Nou se le echó de menos, y se perdió. Con Robben en estado de gracia el Madrid lo ha ganado todo. Sin Robben, el Madrid es víctima de un juego anodino falto de corriente continúa, un organismo sin extremidades, un ordenador sin fuente de alimentación. Porque Robben lo es todo para el Madrid y el Madrid lo es todo para Robben. Sólo él sabe secuestrar la pelota en este equipo, sólo él transmite la esencia de la quinta marcha que se exige a todo crack viviente. En su pecho el escudo, en su cabeza un adjetivo: eléctrico. Sus patas raudas le mantienen en el suelo y pegado a su tobillo está el balón. Por eso Robben es tan necesario para el Madrid, por eso el holandés de cristal es el mejor sobre el pasto del Bernabeú. Si el cristal se rompe, el Madrid se hunde. El debate de la Robbendependencia está más abierto que nunca.Visto de otro modo, ni siquiera hay debate. Porque Robben es el Madrid y el Madrid es Robben. La defensa del Sporting lo tendrá más fácil, Manolo Preciado respira, el Molinón no tiembla y el madridismo, expectante sin su Gento holandés, reza. Al Madrid sin Robben es muy fácil ganarlo. 7 de 7 con el nuevo ídolo del madridismo. ¿Sin Robben no hay paraíso?

Sólo los hormonados se merecen proteccionismo

La tibia de Toni del Moral no vende portadas. Es una tibia mediocre, vulgar, sin un lugar que ocupar en los baúles del fútbol. Una tibia cualquiera de un equipo cualquiera que no recibirá de proteccionismo mediático. Que no lleva el balón pegado a ella ni tiene acento argentino. No viste de azulgrana ni es internacional. Tampoco toma hormonas para crecer. La entrada criminal de Alves pasará desapercibida para gran parte de la prensa protectora de El Equipo. Las rotativas de este país no gastarán tinta en la acribillada pierna de Moral. Porque no es debate nacional, porque a nadie le importa mientras no se llame Messi y juegue en el Barcelona. Porque si llega a llamarse Messi y jugar en el Barcelona a su infractor ya le estarían buscando prisión, sin fianza. Sería el nuevo Andoni Goicochea, martirio de Maradona. Un quebratador de huesos y sueños barcelonistas que hundiría moralmente a un equipo que es una auténtica mediocridad sin el argentino. Pero eso no ha pasado. A Messi no se le puede toser. Tiene el cartel de "Prohibido tocar" impreso en la bota. Un cartel que a Robben no le cuelgan.

La marrullería de Alves es parte de su ADN, combinación de sevillismo y barcelonismo, carnicero en la clandestinidad. De esos que los árbitros no perciben y otros no quieren percibir. Un experto en el género del disimulo. Un matón de tirar la piedra y esconder la mano. Hoy casi le parte la pierna a un adversario. Su ataque quedará impune. Ni targeta, ni falta, ni una mirada al balón, ni una palabra de disculpa, ni un gesto de arrepentimiento. Jugará el siguiente partido sin ningún remordimiento. Toni Del Moral, aún sin saber el alcance de la lesión, no lo hará, y sin saber hasta cuando. El Barça no sabe vivir sin Messi. Si algún día el argentino falta por una acción como la de Alves los sicarios que se encuentran en el paro dejarán de estarlo. Esta tarde en el Sardinero hubo mucho hijo putativo -como canta la afición verdiblanca a los racinguistas infiltrados de culés-, Dani Alves fue uno de ellos.

La desmemoria histórica de quien es ciego

Corría la jornada 38 del Campeonato Nacional de Liga. El termómetro del Heliodoro Rodríguez López de Tenerife marcaba 31 grados. El sol abrasaba a los 20.000 blanquiazules que acomodados en sus asientos esperaban repetir la gesta del año anterior, ganar al Madrid y dejarle sin liga. Era 20 de junio, hace casi 16 años. En esa tarde soleada un hombre se hizo protagonista, Gracia Redondo, del colegio aragonés. Su actuación condenó al equipo de Benito Floro a revivir la pesadilla que 365 días antes se había hecho realidad. La historia se volvió a repetir con crudeza arbitral. El colegiado dio carta blanca a Dertycia al no expulsarle por su dureza y no quiso señalar tres claros penaltis a favor de los blancos. Dos fueron a Zamorano, y el otro fue una zamorana de Mata dentro del área a cabezazo de Fernando Hierro. Era el segundo Heliodorazo, el Madrid perdía la liga y a Gracia Redondo le hacían internacional.

Primavera de 2006, Camp Nou. Un nuevo clásico del fútbol citaba a los dos históricos del balompié español. Un descafeinado Barça-Madrid que acabó con empate a uno en el resultado, pero que en el terreno arbitral desquició al aficionado madridista en general y a Roberto Carlos en particular. "Tú y tu asistente no os entendeis una mierda", se podía leer en los labios del brasileño mientras gesticulaba con la sangre caliente delante de las narices de Medina Cantalejo. "Eres un mierda", apuntaba el árbitro en su acta. El 3 del Madrid recibía su segunda amarilla de la noche por protestar una falta. Cinco minutos antes, había recibido la primera por un penalti inexistente sobre Van Bommel que se había tirado a la piscina en un formidable salto de trampolín. En la segunda parte, Medina, no conforme con la que había liado, convirtió en amarilla a Ronaldo el penalti que Oleguer le hace a éste. El Barcelona no supo ganar con doce. El colegiado de ese encuentro, fue designado días después para arbitrar la final de copa como premio a su buena actuación en el derbi. No les importaba mucho que se les notara, es más parecía que quisieran que se les notara.

Un año después se repite la situación. Era la penúltima jornada de liga y Madrid y Barça estaban empatados a puntos. En el Camp Nou Tamudo amargó la fiesta a los culés y ponía en bandeja al Real Madrid su trigésimo título de liga. Antes, Messi había encestado un gol con la mano en la portería españolista. Rodríguez Santiago, el mismo que casi provoca que el Madrid indultara un partido la temporada anterior por un error garrafal, concedió el gol de Messi que si no hubiera sido por los empates a dos simultáneos que Van Nistelrroy y Tamudo lograron en el mismo minuto, el Madrid hubiera perdido la liga. El colegiado, como sus antecesores, también fue premiado con la final de copa.

Temporada 2003-2004, 9 de la noche. El Bernabeú con su equipo líder por aquel entonces se preparaba para recibir al segundo clasificado y a la postre campeón, el Valencia. Los che, que se habían adelantado con un cabezazo de Ayala, vieron como se les escapaba el partido en el último minuto debido a un agarrón de Marchena sobre Raúl. Tristante Oliva no lo dudó y señaló la pena máxima. A partir de ese momento su vida cambiaría para siempre. No fue un penalty más, ni siquiera fue un fallo garrafal. En la repetición se aprecia el contacto del defensa valencianista con Raúl. Para los ches ese contacto no era suficiente. El penalti alcanzó la categoría de debate nacional y los medios deportivos no hablaban de otra cosa. Desde Valencia se lanzó una campaña de acoso y derribo contra Tristante Oliva y contra el Real Madrid, incluso se llegó al extremo de interponer una demanda judicial al árbitro, por una jugada que tras decenas de repeticiones no ponía de acuerdo a nadie. “Me da vergüenza ajena que el Madrid se queje de los árbitros”, decían desde Valencia hace unos días. Ellos no se quejaban. Sanchez Arminio y su cuadrilla dejaron tirado al colegiado que se acabó retirando a final de temporada debido al linchamiento sometido.

Ahora Pérez Burrul ha sido mandado a la nevera y no arbitrará el Barça-Español como castigo a su pésima actuación. Bien hecho, pero, curiosamente el colegiado cántabro no tendrá como premio pitar una final esta temporada, ni tampoco partidos internacionales. Curiosamente, Gonzalez Vázquez, el árbitro del Madrid-Sevilla, no fue castigado, ni denunciado, ni multado. Tampoco lo fue Clos Gómez (Atlético-Real Madrid), ni el que se tragó tres penaltis contra el Español. Y para que hablar del que no señaló el patadón de Cáceres (Barça) a Sergio García (Betis), o el que la montó en el derbi catalán con un penalti inexistente a Eto´o en el ¡95! ...Y muchas cosas menudas más. A los anteriormente mencionados no les ha pasado nada por sus errores cometidos, ¿por qué sólo les ocurre a los que pitan a favor del Madrid? ¿por qué vende tanto el madridismo como el antimadridismo? ¿por qué hay tanto fanático con pluma?, y sobre todo, ¿por qué hay tanta desmemoria histórica?