Benzema debe ser la prioridad

Las palabras de Karim Benzema no deben perderse en el olvido. Puede ser uno más de los que declare su amor incondicional por el Real Madrid y que luego lo que declare de verdad sea el verde del dinero. Pero en estos tiempos de depresión merengue cualquier pequeño espejismo se convierte en una gran ilusión. Potencia, regate, disparo y gol son ingredientes que forman parte de la ficción en el Madrid actual. No posee el equipo blanco un jugador de las características del francés, que inevitablemente recuerda a un brasileño que levantaba al Bernabéu con sus cabalgadas hacia la portería.

Karim Benzema, con "Z" de Zidane, perfil ronaldista y corazón blanco cabalga sobre las ilusiones de una afición enferma de espantos que necesita de un paladín de la ofensiva, un héroe en las embestidas, un ariete de brega y pedigrí, en definitiva, uno de esos jugadores que te resuelve lo irresoluble. Su estatus de promesa se ha quedado pequeño ante sus precoces zancadas por llegar a lo más alto. Lyon ya debería empezar a despedir a un hombre que ha nacido y crecido en tierra gala pero que por su perfil de estrella debe explotar en el extranjero. Las desdichas del mercado harán complicado un fichaje que si bien es cierto parece destinado a jugar de blanco, no debe provocar el tradicional amodorramiento de Mijatovic y su nefasta retórica para negociar. "El Real Madrid es un gran equipo y siempre dije que me gustaría jugar en él porque es mi equipo desde pequeño. Además, antes sólo me gustaba el fútbol español y lo único que veía era la Liga española. Era la época en la que el Madrid tenía a Ronaldo, Zidane, Beckham..." Sólo 21 años, el Madrid juega con ventaja, Benzema nos quiere, pero yo no me fio de Calderón y Pedja.

Así pierde el Madrid

La manera de celebrar el gol de Eto´o como perras en rabia ha dejado en evidencia que el aficionado azulgrana tenía miedo. Temor a que un semi-equipo con más bajas que un ejército derrotado le estuviera plantando cara al todopoderoso equipo de Pep, que auguraba una de esas manitas que acaban difuminadas en una de la miles de bocazas que se atreven a opinar de fútbol desde la irracionalidad. Quedó demostrado a pesar de la derrota, que al Barcelona si se quiere, se le puede ganar, empatar o al menos hacérselas pasar canutas a pesar de tener a díez lesionados en tu equipo. Racing y Getafe sacaron un punto. El Shakhtar ganó, contra suplentes sí, lo mismo que hizo el Barça ayer. Porque está más que claro. Con Van Nistelrooy, Robben, Pepe, Heinze, Sneijder, Diarra y De La Red no hubiéramos perdido este partido. Ni siquiera hubiera sido necesario plantear un sistema ultraconservador. Pero cuando no puedes robar es mejor que no te roben.

Si el infausto de Drenthe dejara de pecar de amateur del fútbol (no puede evitar acordarme de toda su familia tras esa jugada), Palanca fuese Van Nistelrooy definiendo o Medina Culentalejo hiciera su trabajo de forma equitativa expulsando a Márquez (por dos veces) con 0-0...tal vez hoy otros se estarían riendo. No me cabe ninguna duda de que el Barcelona ganará esta liga, por lo civil, por lo ciminal o por lo Villar. Juande hizo que no saliéramos con la cabeza gacha. Sacó de la nada una idea, organizó a un equipo ordenadamente, creo una defensa que antes no existía, pero el autocar acabó derrumbándose por un golpe de mala suerte. Nadie esperaba que el tanto llegara de córner. 83 minutos de aguante para que un churrigol acabara con un trabajo bien hecho.

Este lavado de imagen objetivamente no va a servir para nada. 12 puntos son ya insalvables. Pero la liga ya se perdió hace tiempo, cuando el sosi culé tiró la ilusión de entrenar al Madrid. Si cuando se detectaron los primeros síntomas del cáncer se hubiese traído a Juande, hoy no estaríamos así.

Guerra civil, caos táctico, heroica, árbitros terroristas, Camp Nou...

Sobran mis palabras. Voy a reproducir la opinión del madridismo digital recogido de varios blogs y foros sobre lo acontecido en lo que ha sido el día más triste para el madridismo desde que perdiéramos la última final de la copa del rey (yo diría que más triste todavía).

"Villar al hijo de puta en el descanso: “Oye, como se llamaba ese calvito que corretea por la banda… ah sí, Robben. A ver si le puedes sacar un par de amarillas, que nos puede complicar el partido de la semana que viene. Si quieres la final de la copa del rey, ya sabes lo que tienes que hacer eh, de momento tranquilo que vas muy bien”.

"Sólo en un país en el que jugadores reconocen haber recibido primas por ganar, e incluso por perder, y no pasa nada, puede suceder que un hijo de puta como este vuelva a vestirse de corto para convertirse no en juez, sino en fiscal y ejecutor de un equipo de fútbol. La enemistad, la animadversión del bastardo del silbato contra el Madrid queda patente en el hecho de haber permitido un ataque del Sevilla cuando el partido estaba decidido y ya se habían cumplido treinta segundos del descuento. No contento con esto, en vez de dar por finalizado el partido a los cuatro minutos sancionó una falta peligrosa a favor de los sevillistas que bien podía haberse convertido en el quinto tanto. Si ya les has regalado los tres puntos, ¿por qué dar la oportunidad de humillar más al Real Madrid? Por la animadversión, el rencor, el odio en su estado de forma más puro."

"Si lo que ha pasado hubiera sido al revés, España arde mañana."

"Y es cierto, recuperamos a uno de los mejores jugadores del equipo y nos lo expulsan por quejarse de un penati claro que el árbitro NO pita, Robben se sintió robado, vió como se cometió una injusticia, vió como el árbitro cortaba las alas a una posible remontada, ¿por qué no expulsó a Marcelo cuando tuvo la oportunidad de hacerlo?, y hubiese sido una expulsión que nos hubiese venido hasta bien porque el partido de Marcelo de hoy fue asqueroso, pues no lo expulsó porque no veía en él a un jugador relevante, Robben estaba haciendo mucho daño al Sevilla y a la primera que tuvo lo quitó del mapa, aparte hace un gran favor a los del tiki taka, porque les quita un quebradero de cabeza de encima"

"Es increible que esta noche ningún medio hace eco del descarado robo, hasta el momento Calderetas ha hablado en la Ser, en la Cope se han preocupado mas de la asamblea que del partido, mientras tanto el Madrid por culpa de este arbitrucho se encuentra en quinta posición y entre lesiones y expulsados llegaremos al kk nou con un equipo de risa"

"1) En el primer gol del Sevilla, la pelota da en la rodilla de Kanouté, después de haber rozado el gemelo de Salgado. Es fuera de juego porque cuando sale se Adriano ya estaba en posición adelantada Kanouté. 2)En el segundo gol existe una clara falta de Kanouté a Cannavaro. 3) Existe ua agresión a Gago, sin balón de Squilacci. 4) Penalti de Escudé a Higuaín y segunda amarilla (no lo pita para no enseñarla). 5) Segunda amarilla a Navas por agarrar a Marcelo cuando se escapaba (El árbitro concede la ley de la ventaja para no enseñar la tarjeta). 6) Penalti y expulsión de Palop a Higuaín. La protesta de Robben hubiera sido innecesaria. 7) Expulsión de Kanouté por segunda amarilla.
Y para la próxima semana Medina Cuantomáslejosmejor.
¡Qué diferencia de árbitros y arbitrajes!. Y hay juntaletras que ensalzan a Guardiola porque no se queja de los árbitros. ¡Sólo faltaría!"

"Por cierto, parainformación de despistados, ha dicho Calderón que la culpa de "lo" de la Asamblea de esta mañana es de Florentino... Se acaban los epítetos.
La Asamblea pide que no se deje entrar a los Ultrasur, entre otros, y Calderón hace lo que le da la gana, los U trasur insultan gravemente a todos los que subían al estrado para mostrar su descontento con Ramoncete, y resulta que los únicos insultos que ha oido el tipo éste (¡cómo me duele tener que referirme así al presidente del Madrid) han sido los proferidos contra él."

"Definitivamente US a metido la pata hasta el fondo...

Y para colmo...

Schuster: "Ahora mismo no es posible ganar en el Camp Nou"

Drenthe, ese hombre

Es uno de los tuercebotas más caros de la historia del Madrid. Su aspecto físico en sus primeras apariciones le definían como un cóctel entre Edgar Davis y Roberto Carlos. Del primero heredaría su similar fisionomía, del segundo su potencia y velocidad. De esa mezcla saldría Royston Drenthe, de esa mezcla saldría un jugador nacido para ser estrella pero que por un error congénito y otro de apreciación -de esos que apenas se notan, claro- no pasaría de mediocridad en un 2ª-B. Aseguraban que era un crack, una máquina incombustible, un portento de clase, la nueva estrella que necesitaba el Madrid para su banda zurda. De esa ilusión no quedó ni la mitad. De crack pasó a catacrack, de máquina incombustible lo tiene todo menos los frenos y de portento de clase tiene lo primero, de lo segundo, o sea, la clase, no le sobra nada porque directamente no tiene. Su juego no está hecho para jugar en banda izquierda, ni en derecha... ni al fútbol. Drenthe es un jugador de rugby, llega a la línea de fondo y al suelo. Sus centros dicen que se parecen a los de Geremy, pero yo discrepo. El camerunés no llegaba al primer palo, Drenthe llega hasta el córner de la otra banda. Asombroso.

Pero es lo que hay. El Madrid es así no porque tenga que serlo sino porque lo han fabricado así. Una barahúnda que esta temporada cojea por cada rincón del campo. Antes con Rud, el Pipita y Raúl (en sus días serviciales) teníamos una de las mejores delanteras pero con una defensa que naufragaba. Ahora que la zaga, con Ramos y Pepe de centrales, parece que ligeramente funciona no chupamos tantos goles en contra pero cuesta un huevo y parte del otro elaborarlos. El mundo al revés. La oscilación de una balanza que parece que nunca va estar equilibrada. En los últimos choques al Madrid no le pegan tanto pero ha perdido la pegada. ¿Que será lo próximo? Por cierto, Drenthe es muy malo.

¿Éstos también tenían prima?

Un paso más hacia la muerte

Si sacásemos la segadora a pasear cortando sólo la cabeza de Schuster no creo que sirviera para mucho. Igual que dar calabazas a los pesos pesados y a los paquetes latosos del vestuario (osea, más de media plantilla). Porque a día de hoy, esto no lo levanta nadie. Y nadie, es nadie. A día de mañana, si la calma se impone a la tempestad como en la temporada de Capello cualquier cosa puede ocurrir, hasta ganar la liga. Pero ni los milagros ocurren dos veces ni el Madrid se merece que le vuelva a ocurrir. ¿Soluciones? Para mí no hay. La única es una revolución total, hacer tabla rasa, cosa que no va a ocurrir y que nunca ha ocurrido en este club.

Ayer, antes del partido estuve haciendo un poco de nostalgia por Youtube ojeando un Real Madrid 4 Oviedo 0 de la temporada 2000-2001 recordandome que hubo un tiempo en que el Madrid jugaba al fútbol como los ángeles. Ahora ni siquiera juegan como los demonios, directamente no juegan. La anarquía es cada vez mayor en un club en el que todos hacen autocrítica, pero nadie da soluciones. Aquí cada uno quiere poner su granito de arena para destruir al club. Todos desean pasar a la historia como actores principales del hundimiento de una institución que lleva demasiados años caminando a bandazos, se ganen títulos o no. Schuster porque no quiere y pasa del tema, los jugadores ídem y, Mijatovic y Calderón porque son unos ineptos (y unos hijos de puta, si se me permite la expresión). Me da pena ver como el héroe de la séptima se ha convertido en un verdugo odiado por los que durante tantos años le quisimos.Cada vez más, pienso que las dos últimas ligas ganadas no han servido para nada. Triste.

INFAMES

Habeis deshonrado la camiseta blanca. No mereceis ni un castigo, mereceis un despido masivo. Sinvergüenzas.

Si no empiezan a rodar cabezas y el socio del Madrid no responde CONTUNDENTEMENTE Y MASIVAMENTE empezaré a pensar que el socio madridista es retrasado.

Una basura de equipo

Se me llena la boca de mierda para definir el esperpento que supone este vomitivo, nauseabundo y cochambroso Real Madrid. El corazón se me empacha de odio y la cabeza es imposible mantenerla fría. Ni un servidor ni ningún madridista limpio puede resistir más ver arrastrarse a esta boñiga de plantilla. La desolación de un equipo que se hunde por una planificación aberrante provocada desde arriba y puesta en práctica desde abajo. Con una idea de fútbol perdida en el horizonte de la nada y unos jugadores de calidad tétrica. Eso es el Madrid, la nada con más aficionados del mundo. Y se acabó.

El renegado Drenthe, imagen de la impotencia global, representa el espíritu muerto de un conjunto de cadáveres que no es un equipo en el campo ni tampoco fuera de él. Hay desunión en una plantilla melancólica pero unión en cuanto a despropósitos se refiere. Se vuelve a partir Robben por enésima vez, Casillas canta y ya no salva, Van Nistelrooy y Raúl son dos monigotes que no hacen temer a ninguna defensa por su velocidad (la Juve lo sabía y puso su zaga más adelante); en la derecha no vive nadie, a parte de un Ramos que es carne de banquillo; y la defensa un juguete roto, una lata abierta que no hay manera de cerrar. Al margen está Guti, un quiste envenenado que intoxica a sus compañeros. Sus pases telegrafiados al vacío son desesperantes, su actitud de niña malcríada es irritante y cuando comete errores como en el gol de hoy es para degollarlo.

A día de hoy ni Marcelo ni Guti, ni Diarra, ni Raúl, ni Drenthe, ni Cannavaro están para jugar en el Real Madrid. Casillas y Ramos viven en una caraja sospechosa, mientras el abúlico de Schuster no sabe si entrena al Madrid, al Getafe, al Xerez o al Alcoyano. Las cabezas culpables deben caer ya y Calderón es el primero. Culpable máximo de tener una plantilla tercermundista guardándose el dinero para el próximo curso, año electoral. DIMISIÓN YA

Mentes sucias

Que el Madrid necesita hacer el doble que otros para ganar los partidos es un hecho irrefutable. A día de hoy, y no sabemos cuanto más puede durar, los blancos tienen la obligación de doblegar esfuerzos si quieren ganar un partido. Y no se trata de que el rival se lo ponga excesivamente complicado, es el de negro el que exige tal sacrificio. 4 goles legales anulados en los dos últimos encuentros, penaltis exóticos, fueras de juego inexistentes y expulsiones desmesuradas son argumentos de peso suficientes para quejarse, que no llorar. Algunos ven mezquindad en que un club señor haga eso. Yo lo que veo es gilipollismo ilustrado por pensar que el Madrid no tiene derecho a protestar. Lo tiene, sí. Como el resto de los diecinueve equipos de primera que no dudan en hacerlo cuando el beneficiado se llama Real y se apellida Madrid. Es cierto que el Athletic también sufrió la invidencia arbitral, pero muy por debajo de lo que tuvo que tragarse el Madrid. ¿Que pasaría si el tiro al palo de Llorente llega a entrar?

Desconozco si existen manos negras, verdes o azules. Ignoro también si las leyendas del Villarato son veraces o fantasías periodísticas admisiblemente construídas, o si los árbitros son malos porque se equivocan por ser humanos o se equivocan porque quieren. Cuestiones aparentementes baladís, pero que eso sí, hacen meditar por qué en Europa no se producen estos errores de forma tan frecuente, y menos contra el Madrid. ¿Tenemos por tanto que pensar en la mala intención de nuestros colegiados, en qué ellos también son futboleros que se dejan sobornar por sus propios colores y en que a veces la aversión a un equipo está por encima de la profesionalidad? No lo sé. Pero si no es así, ¿por qué siempre son los mismos los perjudicados así como los beneficiados? Hablando claro, ¿por qué el Barça no es víctima de esta jarana arbitral que supuestamente perjudica a todos? Tendremos todos la mente sucia entonces.

La misma "porca miseria" de siempre

Celebraban con extrema felicidad los juventinos al acabar el encuentro, como si de una final se tratara, la victoria cosechada ante el Madrid en la noche de hoy. Y no es para menos. Un equipo que se suponía transportaba una crisis tan fulminante como la financiera, mermado de bajas -hasta 6- y con un entrenador al borde del despeñadero ha conseguido ganar a un Madrid que se las prometía muy felices en la previa del partido pero que se fue con la misma cara de siempre en estos choques. Esa que hace recordar a los blancos porque llevan tantos años haciendo el ridículo por los campos del viejo continente cuando de contienda de alto estanding se trata. La Juve noqueó al Madrid de la única forma que podía y el equipo de Schuster, lejos de prever el tortazo, se lo tragó a bocajarro y sin anestesia. Así lo que en principio sólo era un crochet que trataba de avisar se convirtió en un K.O mortífero a pesar de que tras el segundo gol de la Juve un hilillo de vida floreció entre los jugadores blancos. Demasiado tarde.

Y como la Juve no es tonta, es italiana, aprovechó la narcosis blanca para lanzar sus dardos en los primeros minutos de cada parte. A los 5 ese viejo que recuerda a Raúl pero que aún le queda mucha clase desencajó a un Casillas demasiado adelantado. En el 3 de la segunda el error garrafal de Pepe acompañado de la desafortunada pierna de Heinze hizo estallar al Olímpico. 2-0 y un muro italiano esperando. Dos burdos errores defensivos que condenaron al Madrid por partida doble, una por el resultado, otra porque le hizo despertar para nada. Una hora tardó el Madrid en ponerse el mono de trabajo. Fue con la entrada de Robben cuando Schuster se dio cuenta (o eso creemos) que el holandés debió ser titular y que el trivote atacante es estéril. Ahí fue cuando el Madrid se echó arriba comandado por Sneijder el único -dicho sea de paso- que le daba sentido al juego directo y ponía balones en condiciones. Pero el propio Schuster que minutos antes había solucionado el desaguisado que había plantado antes de comenzar el partido dejando un centro del campo kamikaze defensivamente hablando, volvió a liarla. Primero cambiando a Van der Vaart por Drenthe que lejos de dar profundidad (para variar) no hacía otra cosa que estancar sus centros contra la defensa italiana, o mandarlos a la grada. La otra gran pifia del técnico alemán fue cambiar a Robben de banda. Una decisión inútil que repite en cada partido.

Pese a estar con el agua al cuello el Madrid pudo finalmente remontar. Tuvo 20 minutos para hacerlo. Pero se quedó a medio camino entrando en un estado de desesperanza que tras haber provocado el furor por una posible remontada se quedó en balas de fogueo. La Juve resistió como mejor sabe el embite madridista: defendiendo. El último tiro de Robben desvanecía cualquier esperanza que quedaba por empatar un partido en el que siendo justos el Madrid mereció más, pero que por pardillos y por errores ridículos no se llevó. Una derrota sangrante de las que duelen mucho aunque para Schuster entrara en sus planes.

Que fácil es ganar en el Calderón

Los chillidos coléricos de Roncero definen a la perfección lo que fue el derbi: 3 puntazos a pesar del robo

¡Que hUEFAzos!

Para la Uefa no existe el límite del absurdo. Su injustificada como atolondrada sanción al Atlético no deja sólo entrever su ya conocida doble vara de medir sino que además traspasa la frontera de la legitimidad. No debe convertirse nuestro país en un juguete al que se le pueda torear de manera tan osada. Ni somos los españoles unos pintamonas que todo tengamos que pagar por envidias, rencores, odios o vaya usted a saber lo que tienen estos gerifaltes contra nosotros. Sanciones ridículas, acusaciones sin fundamento, imposiciones de parches, etiquetas y todo un sinfín de vulgaridades. A tragar y a callar ha sido el detonante hasta ahora. Por eso acusan a dedo. Si no ¿quién explica que viendo los vídeos todavía queden dudas de quién es el culpable de los incidentes? ¿se puede ser tan cazurro de no distinguir entre un "uh,uh,uh" a un "Kun, Kun, Kun"? Si de verdad hubo algún cántico la sanción sigue siendo exagerada. Pero, ¿sabe acaso la Uefa lo que está haciendo acusando de brutalidad policial a un estado soberano de la UE, cuando actuaron según la ley? Para alguno deberian haberles dado caramelos en vez de palos.

Por otro lado pero en la misma dirección vuelven los hijos de la Gran Bretaña a acusarnos de racismo. Bendito tema que no hace más que desorientar a la opinión pública extranjera, porque la nuestra afortunadamente es avispada en este sentido. Lo es gracias a esa hipocresía que el país de los guiris ha creado para sí mismo. Que ellos se la succionen que aquí no la queremos. Toda la historia hooligan con sus 39 muertos de Heysel y todavía quieren darnos clases de deportividad. Además de esto:

“Uh, uh, uh. En Africa no gritais gol, gritais uh, uh , uh” Cánticos de la afición del Everton tras un gol de Drogba,

“Sol, Sol, caerás en la locura y no nos importará una mierda cuando te cuelguen de un árbol, Judas, hijo de puta con SIDA” cánticos de aficionados del Tottenham dedicados a Sol Campbell, homosexual reconocido en proceso de cura por depresión.

“Glenn, Glenn, aprovecha el tiempo pues nada dura eternamente” Cánticos de aficionados del Manchester United a Glenn Roeder, entrenador del West Ham, dos semanas despues de diagnosticarle un tumor cerebral.

“Steven, Steven, Gerrard, no te preocupes, no te preocupes, todos nosotros llevaremos, todos nosotros llevaremos flores, a la tumba de tu hija.” Cánticos de aficionados del Tottenham dedicados a la hija recien nacida de Steven Gerrard, cuya hija tuvo problemas médicos serios.

“Mujeres bigotudas, perezosos y feos, España, ese es tu país.” Cánticos dedicados a Arteta, jugador del Everton

Platini, ¿Proteges al fútbol o a tus intereses?

La ley de la compensación sólo tiene un color

Igual es tarde porque forman ya parte del limbo. Pero es denunciable mismamente. Nos acordaremos allá por abril o mayo cuando el campeonato toque su consumación. Porque será ahí, entre tensiones finales por hacerse con el título, cuando más se hable de ello. Ayer fueron tres, nada menos. Tres penas máximas que un viejo azotador del árbitraje no vio, no quiso ver, no pitó, no quiso pitar o vete tú a saber. Pero ahí se quedaron, en el limbo. Sin sancionar. No digamos que nos hacían falta los tres, sólo con uno bastaba. Pero claro, era mucho castigo para el Español, o ¿para el Barça? Porque ahora, los dos gigantes ya están empatados. Pero sí la justicia se aplicara en buena lid ni por asomo lo estarían. Y es que en la pelea por lo deportivo Madrid y Barça andan parejos, caminando juntos de la mano. Pero en la lucha extradeportiva, esa que no entiende de ecuanimidad sino más bien de favoritismos y parcialidad, sobre todo cuando de donativos azulgrana se refiere, andan separados. Uno con clara superioridad sobre el otro.

Y no es por ponerse a soltar el topicazo de a quien favorecen más. Pero los números ahí están. Y sin irnos más lejos nos quedamos en esta temporada. No hace falta volver a las anteriores, que también tienen su tela. El agarrón de Jarque a Pepe en la primera parte, el codazo de Lacruz a De la Red dentro del área y la zamorana de Moisés en la falta que lanzó Sneijder (que por cierto iba dentro) en el 90. No sabemos si Burrul hizo lo que su corazón le dijo. En este caso, no pitarlas. O si tenía órdenes de arriba. Ya se sabe, la famosa ley de la compensación, primero te quito, luego te doy. Al Español le salió redondo este principio. Le quitaron contra el Barça, le favorecieron contra el Madrid. ¿Ésto no lo hemos vivido antes? No sé, quiza nos llamen llorones. Pero pedir justicia no es lloriquear, es simplemente equidad. Algunas esferas del arbitraje de ésta liga no conocen esta palabra.

Minutos de angustia, puntos de oro

Con un sufrimiento que no está escrito pero sí previsto el Madrid ha plantado su candidatura a comandar su grupo de la muerte en esta Champions. Un golpe de autoridad que los blancos no lograban desde hace varios años en esta competición pero que hoy con trabajo y un poco de suerte no se ha escapado. En la receta que se había cocinado Schuster había un ingrediente sorpresa: la ausencia de Raúl para dar paso a un cuarteto mortal con un currante y ofensivo Van der Vaart, un Robben correcaminos excesivamente chupón, Higuaín y un viejo asesino del área al que le quedan muchos kilómetros.Van Gol volvió a tener la suya. Sigiloso y matador, como siempre, no perdonó. Con estos cuatro jugadores la acometida del Madrid invadió el área del Zenit durante el primer cuarto de hora. Los de San Petersburgo se veían ahogados ante la furia blanca, tanto fue así que tras avisar Higuaín con un cabezazo, Hubocan tras pase de Van der Vaart introdujo el balón en su portería. Era el mejor Madrid de la temporada hasta el momento. De la Red volvió a manejar el centro del campo a su antojo tocándo de primeras y dando una salida del balón rápida y de gran precisión. Diarra, su acompañante, estuvo en su línea de recuperador pero esta vez no tuvo que tirar de sus pedradas para sacar al equipo. Fue el canterano y el holandés de Chiclana quienes se encargaron de hacerlo. Pero las alegrías en la casa blanca suelen durar poco. Así tras unos minutos de asedio merengue los papeles cambiaron, el Madrid como en anteriores partidos se volvió a relajar tras el gol y Arshavin poniéndose el mono de trabajo comenzó a meter miedo. Tan poco tardó en hacerlo que puso en bandeja a Danny el empate tras un fallo de Pepe al no salir a tiempo del fuera de juego. El Zenit despertaba y dejaba de comportarse como una hermanita de la caridad para convertirse es una bestia con un sólo frente, el ataque.

Como el Madrid no es la Juve y el Zenit tampoco, ambos equipos se echaron a una ofensiva de toma y daca, con continuos golpes a la cara. Fue Van Nistelrooy el que puso orden antes del descanso con un gol que sólo él sabe encontrar. La segunda parte se quedó lejos de la dosificación porque el partido no tuvo ni un respiro. Quizá si Schuster no hubiera cambiado a Rafa tan pronto por Javi García el Madrid no tendría que haberse encomendado a los santos, pepes, postes y milagros de no haber encajado un gol. Demasiado tiempo metidos en el área. Pero entre tanto hostigamiento ruso quedó evidenciado que esta defensa funciona como un muro de piedra dificil de traspasar. Con esta zaga el Madrid ha ganado todos sus partidos. Algo funciona entonces. Ahora toca la vieja Juve. Ésta no llega al área con balas de fogueo ni juega de manera anárquica como los rusos. Pero el Madrid tiene un gen que casi nunca se pierde: la señora pegada.

Deja vús, palancas y Van der Vaart

No es ni la sombra de lo que fue. Recibe palos por todos los lados. Cada vez tiene menos fieles mientras que sus detractores se multiplican por segundos. Además, es acusado de manejar el vestuario e influir en la directiva. Recibe todo tipo apodos, algunos sarcásticos, otros nocivos. Pero él, fiel a su estilo de los últimos años sigue nadando contracorriente. Sigue ahí, vivito y con el 7 a la espalda. Esperando a que le echen porque él no se va a marchar. Quiere demasiado a este club. Aunque algunos piensan que su única religión es el verde y no el blanco. Por eso, sabedor que no se va a rendir nunca va a seguir dando guerra. Avisaba Schuster que Raúl necesitaba goles. Ayer los hizo, a pares, ante la cenicienta de primera. De bien reconoció el otro dia que este año tocaba chupar banquillo, pero como buen perro viejo sabe que los pocos goles que marque le van a servir para mantenerse entre los once. Lo de Raúl es un deja vú constante. Cae para volver a levantarse. Se va, pero siempre vuelve. Sigue siendo el que nunca hace nada, pero siempre está en boca de todos. Para lo bueno y para lo malo Raúl siempre se encuentra en porfía, cuestionado por todos, hasta por los que no saben de fútbol.

En una noche pasada por goles el otro protagonista, no tan mediático, fue Van der Vaart. Descolocación y clase es su carta de presentación. No juega en ningún sitio y en todos a la vez. Tiene licencia para hacer lo que quiera. Su función es ser el nuevo pelotero de salón, en detrimento de Guti y haciendo recordar el estilo sublime de la marca Zidane. Sus mejores acompañantes De la Red y Sneijder, cuando éste se recupere. Su hattrick rompió la demanda de goles que exigía el respetable blanco ante el Bate. Este Madrid no tocara como el Barcelona pero en pegada no le gana nadie. Veremos a partir de ahora como carbura la maquinaria. Madrid y Barça andan -aparentemente- fuertes. Algo generalmente inusual. Cuando uno está bien, el otro suele estar mal. En definitiva, fue una noche feliz para todos. Para Rafa, para un Madrid matador, para el Sporting que se libró de una herida más sangrante por el freno que pusieron los blancos tras el séptimo gol, y sobretodo para Raúl, que por fin dormirá tranquilo hasta el próximo choque.

El Madrid se toca las pelotas

Ni una noche en las Vegas da para tanto. Con tan solo un par de goles, un par de carreras y un juego deambulante y holgazán el Madrid se ha llevado a sus arcas 600.000 euros. Un regalo como caído del cielo. Porque el Bate fue eso, un regalo, un equipo broma. Uno de esos clubes turistas que van de visita a los grandes estadios europeos para conocer a sus ídolos. Que se preocupan más por la camiseta del rival que de la suya propia. Por eso, parece inverosímil que en una competición donde se codean las mayores empresas futbolísticas del continente a veces se cuelen clubes que todavía se encuentran en el inframundo balompédico. Pero el fútbol y su desigualdad entre países a veces tiene estas cosas. Lo de "Champions" queda obsoleto ya. Porque clubes campeones hay pocos. El Bate es el prototipo de equipo pachanga que invita al rival a practicar la ley del mínimo esfuerzo en su máximo esplendor. Lo que hizo el Madrid anoche fue eso llevado al extremo. Tal extremo provocó millones de bostezos. Hasta un servidor no pensaba nunca que se iba a aburrir tanto en un partido de Champions del Madrid. Pero tengo que decir que en mi vida había visto un tostón así. Fue infumable desde el primer gol. 10 minutos para ver que todo estaba decidido. A partir de ahí, vimos a un equipo de excursionistas por un lado y a una banda de gandules, zánganos, indolentes, pasotas, bohemios, extravagantes, sobrados, en definitiva, vagos. Éstos últimos eran los del Real Madrid.

Ayer hasta Diarrá se sentía cómodo con el balón sin que le quemara. Una noticia tan atípica como improbable a que se vuelva a repetir. Raúl volvió a autosuicidarse en su camino a la jubilación. Iker se aburrió más que yo. Ramos recuperó la chispa que perdió en la Euro. Y del resto poco más hay que decir porque no hay para más. Así entre pitos, bostezos, bostezos y más bostezos debutó el Madrid en Europa. Con el madridismo crítico cabreado por un lado y con un equipo lleno de sombras por el otro, parece improvable que los blancos vuelvan a recuperar el respeto es su competicón preferida. Aunque eso de preferida se ha podrido con los años. Ahora parece un infierno la Champions. Como decía algún cachondo por ahí, a ver si los familiares de Calderón van a devolver los abonos.

Adeste fideles

Volvió el aroma liguero a Chamartín con demasiadas dudas, demasiados apuros y con casi un susto en el cuerpo. Dudas porque no sabemos a ciencia cierta, ni tampoco a incierta, si este Madrid ramplón de Schuster puede ofrecer algo más vistoso esta temporada o simplemente viene fabricado de serie y no hay más de donde sacar. Y apuros porque es insensato pensar que un equipo como el Numancia te haga pasar temor en tu propio feudo. Pero lo hizo, y lo que es peor, marcó tres goles. A pesar de esto, el Madrid viene demostrando que el Bernabeú sigue siendo una nevera que congela los obstáculos y hace olvidar los problemas que se traen de fuera. Porque si algo tiene el estadio blanco es que conecta al equipo a la red de la pegada por muy cuesta arriba que se pueda poner el partido. Tiene ese "aquel" que da al equipo el don de la remontada. Uno que se consigue por el tradicionalismo del abecé blanco y que no obedece a lógicas. A veces ayuda el público, otras no. Hoy no lo hizo mucho, de ahí que se escuchará más a 2.000 numantinos que a 80.000 merengues.

Quizá ese escaso pero fragoroso apoyo empujó al Numancia a rasgarle las vestiduras al Madrid a base de golazos, sacándole aún más los defectos a una plantilla que no anda sobrada de virtudes. Y entre tanto desperfecto destaca el jardín sin valla que protege el arco de Casillas donde incluso su guardián más seguro también falla. Salgado, Metzelder, Pepe y Marcelo se vieron ahogados ante tanta insistencia de Brit y Moreno por golpear la puerta de Iker. Sobretodo cuando a balón parado se trata. Lo de hoy y lo de Coruña, mal presagio augura. El Madrid que tiene que tirar de las pedradas de Diarrá hasta que a Guti le da por aparecer supo reponerse rápido y por dos veces a las puñaladas sorianas. Producto, como decíamos, de ese don chamartinero. Así consiguió en apenas 20 minutos solucionar el descosido que se había producido. Entre esos cuatro goles, Higuaín volvió a fabricarse un sitio en el tapiz verde. Ha dejado de ser un antidefinición y un tuercebotas y ahora ya sabe lo que es ser un goleador de verdad. Su progresión debe ampararle en la titularidad. Si Schuster es justo deberá mantener a Raúl mucho tiempo sentado en el banquillo.

Con el problema resuelto los tres puntos estuvieron a punto de chafarse en la segunda parte. Tiempo en el cuál los blancos intentaron dosificarse de la peor manera posible. Añadir a ésto que los cambios no funcionaron y que a punto estuvieron de perder dos puntos en una mitad en la que lo mejor fue el pitido final. Ahora vuelve la competición en la cuál el Madrid con una ilusión agorera e inexistente (no nos vamos a engañar) debe recuperar el respeto que perdió hace ya varios años. Adeste fideles optimus (venid fieles optimistas), si es que queda alguno.

42 kilos y 50 llamadas perdidas

¡El señorío ha hecho que nos quedemos sin fichajes! Me explico. Primero no viene Cristiano por la cabezonería de Ferguson y el buen hacer negociador de Calderón por ser un chico obediente. Si te dicen que no, debes hacer caso, taparte la boquita y tirar la toalla. Además, ¿para que necesitábamos al guapito "desestabilizador de vestuarios" campeón de Europa, mejor jugador de la pasada Champions y Bota de oro con la gran banda derecha que tenemos? ¡Ciegos que sois unos ciegos! Después, con el cheque de la claúsula preparada, Calderón, como buen recto, comedido, desprendido, austero, cabal, honrado, modesto, pudoroso y decente presidente decide que no es plato de buen gusto hacer la putadita a su gran amigo del alma Roig y dejarles sin Cazorla. Porque Calderoni (que así es como le gusta que le llamen en la intimidad) tiene muchos amigos. De esta manera éste desinteresado, puro, cumplidor, íntegro, casto, púdico, probo, irreprochable, intachable, decoroso y recatado palentino ha explicado anoche en el Larguero con su amigo (este sí) De la Morena las consecuencias de su maravillosa política de cambio de cromos. Y todavía queda lo de Villa. Donde el desvergonzado representante del asturiano se atrevía a desmentir las declaraciones de nuestro ínclito presidente. ¿Habráse visto tal osadía? ¿Estaba insinuando que Calderón es un mentiroso y no cumple su palabra? ¡Menudo impresentable! El representante, claro. Lo que ocurre es que Calderón tenía una oferta de Movistar y por eso llamó 50 veces a Villa. Era para vacilar, lo que pasa es que algunos no pillan la ironía, y claro luego surgen falsos rumores.

Por último, Ramón, por fin se ha desecho de esa escoria mercenaria llamada Robinho. ¿No quería ser el mejor del mundo en la Premier? Pues ale, ya tiene lo que quería. Su nuevo equipo no será el Chelsea, pero lleva el nombre del vigente campeón de Europa...Manchester. Algo es algo, ¿no? 42 kilos con los cuales nuestro dócil presidente ya no tendrá que pedir viviendas de protección oficial para sus hijos. Ahora pedirá mansiones. Si señor, así da gusto hacer negocios. ¡Larga vida a Calderoni! ¡Viva Ramón!, pero que viva lejos, ¿no?

P.D: Que conste que la frase dedicada a Robinho no es ironía

Daños colaterales

Ramón Calderón ha tocado la cima del despropósito en su gestión deportiva desde su subida a la poltrona. Ya nos avisaba el amigo Abellán de los peligros de este sujeto y por aquel entonces considerabamos los ataques del locutor de la Cope como anécdotas sin importancia para el devenir del club. Pero no. El tiempo ha terminado por dar la razón a los detractores de este embustero, inepto y rufián. Los que éramos medio críticos con el presidente por sus primeras promesas incumplidas no veíamos el momento de hacerle frente debido a la sombrilla que supuso las dos ligas cosechadas. Ese eclipse hizo que la ya por aquel entonces mala gestión del club quedara tapada por los éxitos deportivos, los cuáles deben quedar deshermanados de la administración del Madrid. Algunos no se dieron cuenta de eso.

Ahora el paleto de Concha Espina ha conseguido que dos jugadores hinchen sus arcas subiéndoles el sueldo, pero una vez más se ha olvidado de traérselos. Si hace unos meses alguien dijera que jugadores como Cazorla iban a decir "no" al Madrid, o que en la era Florentino el Valencia iba a rechazar 45 millones por un jugador simplemente es que estaba demente. Hoy en día es lo más normal del mundo. Ahora nadie quiere negociar con el Real Madrid; y si lo hace siempre será llevándose un buen pellizco, sobre todo si esos equipos militan en la liga española, sabedores del hazmerreír y la guasa que supone en la actualidad hacer negocios con el club blanco: un chollo.

¿Puede dar la cara Mijatovic y explicar por que carajo no ha realizado una contraoferta al Villareal? ¿Puede dar la cara (-dura) Calderón y explicar por que narices jugadores que no cotizan en la élite del fútbol cierran sus puertas al Madrid si nunca en la historia lo han hecho? ¿Pueden explicarnos ambos chupópteros por qué Robinho puede marcharse del Madrid por una cantidad mucho menor de los que en principio habían anunciado? ¿Puede decirme alguien que hay que hacer para echar a estos dos incompetentes del club de una santísima vez? ¿Puede...? En fin.

La imagen del Real Madrid pasa por el peor momento de su historia sin importarle a sus directivos y a muchos de sus socios y aficionados a los que se les está pegando la demencia del presidente debido a su escaso espíritu de crítica. Yo les llamo: los de la bocina. Los piperos irían en otro grupo. Por eso pido a ese porcentaje del madridismo -el que se limita a leer a los Roncero y compañía- que por favor habra los ojos de una vez y observe que Calderón (¡atención!) miente más que el Marca. No estamos en Hallowen pero el Madrid ya va por su quinta calabaza. Ni Kaká, ni Cesc, ni Ronaldo, ni Villa, ni Cazorla... ¡Que me devuelvan la ilusión!

P.D: Desde aquí apoyo un hipotético golpe de estado de FP.

18 mejor que 22

A veces en la vida hay cosas que no se pueden explicar. Por ejemplo, ¿como es posible que del amor al odio sólo haya un paso? Mejor aún, ¿como es posible que del odio al amor haya sólo 45 minutos? Pues bien, la respuesta no está lejos y la encontramos en el partido de esta noche. Y no es precisamente motivos para enamorarse lo que ha desatado el Madrid en el día de hoy. Ha sido la sorpresa, la fe, la casta, el orgullo, las meigas, los espíritus y Capello. Ha sido el paso del drama a la tragedia y de la tragedia a la comedia. La tomadura de pelo más grande de la historia que encima ha salido improvisada. Porque al descanso ésto no se lo esperaba ni el más ciego de los mandatarios blancos. El amigo Calderón, que en 45 minutos ha pasado de verse con el pellejo colgando de la torre Picasso a nadar en un mar de felicidad. Al presidente le vuelven a salvar los jugadores. Y es que sólo hay que ver como se abrazaba a ellos en el palco. Estaba cagado y acabó cagando suspiros de alivio. Sabía que en ese momento nadie se iba a acordar de él. Que otro milagro le ha vuelto a acompañar, y ya van demasiados.

A la noche irracional se sumó un tío que -como el Real Madrid- vive al margen de la ley. Sabe que es el peor árbitro de primera. Y se la pela. Sabe que le encanta ser protagonista. Y le da igual. Sabe que es un anarquista del arbitraje. Y le importa un rábano. Es un hombre que tiene faceta de villano, aunque él se crea un justiciero. Y que gracias a la Federación se lo sigue creyendo. Se llama Iturralde, y no hay nada más que decir. Aunque el no quería, fue el encargado, con su antimadridismo, de dar alas al Madrid. Así, con todo del revés, con tu público en contra, con un juego paupérrimo, con cadáveres futbolísticos andando sobre el campo, con un bloqueo mental de tres pares de cojones surgió la especialidad de la casa. Una que no entiende de sistemas, ni de jugadas ensayadas. Su único lenguaje es remontar, su única arma, los testículos. Mejor pocos y buenos, que muchos y malos. De ahí que esta noche 18 cojones pegaran mejor que 22.

Y entre esos 18, había dos de oro. Los de Robben. Sin palabras lo del holandés. ¿Quién dijo que está hecho de cristal? No señor. Está hecho de queroseno. Él solo ha hecho temblar a toda la zaga del Valencia que ha tenido que ir a por él de cinco en cinco. Y ni con esas. Se los ha cepillado a todos. El holandes se merece un monumento. Ha sido lo único destacable del partido a nivel individual, y también de la eliminatoria. Tras el empate ha llegado lo que parecía el finiquito del partido: la segunda expulsión. Excesiva como la anterior. Al Valencia le ha entrado un canguele injustificado. Sobre todo, porque en ese momento el Bernabéu había dejado de apretar viendo como imposible la machada. No fue, por tanto el miedo escénico lo que provocó el segundo gol. Fue el empuje de un equipo que se había creído su propia mentira, la de remontar. Y ésta fue tan rápida que no dio tiempo a digerirla. Van Nistelrroy, Ramos, De la Red e Higuaín. Cuatro goles que rompen todas las lógicas existentes en el fútbol. En apenas un suspiro el Valencia murió asesinado por el Real Madrid. Los ches que parecían tener controlado el partido ante un Madrid perdido también nos engañaron. Ni lo tenían controlado ni gaitas. Fue la lógica menos lógica de un partido de fútbol que empezó en el infierno y acabó en el cielo. Una gran mentira que no debería engañar a nadie. La épica es la épica. Jugar al fútbol es otra cosa.

Paparda veraniega

El Madrid comienza la temporada con su panoja habitual. Perdido, partido y podrido. Aunque no sea extraño ya perder la ida de la Supercopa no deja de ser misterioso. Y es que para el Madrid no pasa el tiempo. Casillas salvando, Van Nistelrooy marcando y los demás mirando. Como siempre, pero un año más viejos. Sólo se salva Robben que está unas cuantas marchas por encima de los demás. El resto, pues eso, de vacaciones todavía. Y eso que en frente se encontraba unos de los peores equipos de la pasada campaña. Pero ni con esas. Aquellos días de felicidad tras ganar la liga y humillar al Barcelona, fueron eso, días. Porque lo visto hoy ha sido una vuelta a la cruda realidad. Esa que nos acompaña tantos momentos a lo largo del año, a pesar de que luego se ganen títulos y se olvide todo. La escusa de estar en pretemporada no vale, sino que se lo pregunten a los del kilómetro 600 y a Eto´o.

Con este pesar salió el Madrid a especular. Y especuló tanto que antes del primer cuarto de hora Casillas ya había parado tres. Vuelta a la realidad. La defensa, indefensa, se desbordó desde el primer minuto. Javi García no es Pepe, Salgado no es Ramos y Ramos tampoco es Ramos. Diarrá no es el caballero oscuro, sino Harvey Dos Caras. Corta casi todas para luego regalarlas. Sólo le falta la moneda para elegir a quien dársela. Aún así, se volvió a cumplir una de las máximas del catecismo blanco: la pegada del Madrid. Ese tópico que nunca falla hizo que el holandés asesino se fuese con un doblete para casa. El primero sin avisar, el segundo tras jugadón de Robben. Y se acabó. El resto del partido el Madrid siguió especulando. Un par de ocasiones falladas y muchos desajustes. Pero el Valencia no especuló. Los tópicos también se cumplieron por parte ché: un ex que le marca a su ex, un clásico como Vicente que se reencuentra con la felicidad y un golito del de siempre, el 7, que no se apellida González, ni se llama Raúl, porque de ese no sabemos nada (sólo que le putearon un poco poniéndole la Eurocopa tan cerca).Y del maltratado Robinho, tampoco.

El Madrid que se había caído para volver a levantarse tras la remontada ché no pudo hacer lo mismo por segunda vez, hundiéndose en su propia mediocridad. La que nos va acompañar todo el año, se gane lo que se gane, mientras Calderón siga sin abrir los ojos. Porque hoy ha vuelto a decir lo mismo. Esas palabras que son como alfileres cortantes. "No habrá más fichajes", arggggg. Duele escucharlo. El hombre del "donde dije digo" no sale de su gilipollismo ilustrado. No se da cuenta la mierda de plantilla que tenemos. El domingo el Bernabéu dictará. 3-2 hoy, y a pasarlo putas en la vuelta, que huele a paparda nacional. De momento la Supercopa está perdida y el Madrid hace mucho que no remonta una eliminatoria adversa.

El hombre de las promesas incumplidas

Sin anestesia y como una patada en el nardo. Así me ha sentado la decisión final de Cristiano de quedarse en el club en el que no quiere quedarse. La razón la sabe el sólo, y a la vez, la sabemos todos. Que el borracho escocés le haya convencido para quedarse no es el argumento que más peso tiene. Al final y al cabo, CR7 quiere seguir soñando de blanco. Jamás el Madrid tendrá la oportunidad de fichar a un crack con tanta facilidad. Por eso, el responsable está más próximo al Bernabéu. De hecho se encuentra subido en la poltrona. Es el hombre que podría protagonizar una secuela de la película Promesas incumplidas, esa en la cuál el protagonista es estéril, como el presidente del Madrid a la hora de fichar estrellas. De acuerdo estoy en que las comparaciones son odiosas, pero también necesarias. Por algo llamaban al "otro" el Ser Superior. Es inevitable decirlo aunque todos lo sepamos. Con Florentino tendriamos a Cristiano Ronaldo. Pero no ahora, si no desde principios de Julio. Y también a Kaká, y a Cesc, y a cualquier antojo de estrella que haya en el mercado. Y aunque los antojos no son buenos, hay veces que sí son necesarios. Y Cristiano, lo era.

Calderón ha suspendido cada vez que se ha presentado a buscar una matrícula, pero en cambio, ha aprobado en mediocridad. Dos formas distintas de mirar un resultado. Cierto es que ha ganado dos ligas consecutivas, pero también ha hecho el ridículo en dos Champions. Él mismo dijo que este año se ficharía poco pero bien. ¿Recuerdan? Pues bien, de momento ha cumplido la mitad. Se ha fichado bien, pero no poco, poquísimo. Ese "primer y único" fichaje no sirve ni para maquillar al equipo. Ahora es posible que entren las prisas y a Schuster el cabreo. Con más razón que un santo. Y encima sin plan "B".

...y España es la mejor

Dicen que entre flores, fandanguillos y alegrías nació mi España la tierra del amor. Que Nadal, Alonso y Gasol no se cansan de ganar. Que amamos la tortilla de patata, el Rioja y el jamón. Que la sardana, la jota y el chotis le dan mil vueltas al breakdance. Que nos gusta la fiesta más que a un niño un chupa-chups (invento español también). Que el Seat es más humilde que el Audi y la humildad nos ha hecho ganar esta Eurocopa. Que anoche hubo 45 millones de orgasmos. Orgamos rojigualdos y plazas abarrotadas. Que España canta, bebe y baila. Desde Tarifa a Santander, desde Gerona a Finisterre, desde Palma a Tenerife, de Madrid a Barcelona, pasando por la Plaza de Moyua en Bilbao, la calle San Martín de San Sebastián y la plaza de la Virgen Blanca en Vitoria. Éstas tres últimas con especial emoción por ser desgraciadamente atípico verlas teñidas de rojo y oro. Porque ayer, 29 de junio, la historia de este país ha cambiado. Ya no somos perdedores, ya no somos unos pringaos, ni unos mantas, ni el hazmerreír de Europa. Ahora somos campeones. Campeones sí, de Europa hoy, del mundo en breves. Porque éste equipo y esta gran nación lo merecen. Porque la Roja ha unido a un país entero, y eso no ocurre todos los días. Porque hoy es el día de más ronqueras de la historia y el de las resacas menos resacosas. Porque somos los mejores en todos los deportes. Porque yo soy español, español, español. Porque podemos y pudimos. Porque España entera está de borrachera. Porque el protocolo se volvió a romper ayer en el palco del Prater, como mandan los cánones, los nuestros, los que hacen que Spain sea different. Y sobre todo por ellos, por nuestros héroes. Iker, Puyol, Marchena, Capdevilla, Ramos, Senna, Iniesta, Xavi, Cesc, Torres, Villa, Silva, Cazorla, Güiza, Navarro, Albiol, Arbeloa, Juanito, Reina, Palop, Xabi Alonso, De la Red, Sergio Garcia y Luis, también por Luis. Porque somos españoles, y por fin, campeones. Porque los optimistas tenían razón y el día 29 España fue campeón.

VIVA ESPAÑA, 44 AÑOS NO SON NADA. YO VI A ESPAÑA GANAR LA EUROCOPA

Hacedlo por 45 millones de razones

Que nadie nos baje de esta nube. 24 años para volver a vivir algo así. Yo no lo había vivido nunca, claro, y pensé que nunca lo iba a vivir. Pero a veces el fútbol rompe sus pizarras clásicas y borra de sus memorias la desdichada historia que siempre premia a unos y castiga a los mismos. Anoche el deporte de la pelota fue dibujado con pincel de oro y brillantes por once magnates del fútbol. Premió a los mejores, y los mejores fueron once toreros que descuartizaron los sueños rusos y convirtieron a 45 millones de almas en un solo sentimiento. Arropados bajo una misma tela, el pueblo español, cual 2 de mayo, salió a la calle a 90 minutos de la gloria definitiva si el dios del balompié acompaña. El país unido bajo una misma espina dorsal, bajo un grito promocional que puede dejar desbancado a los lemas predecesores. Ahora sí que podemos. España sí puede ganar la Eurocopa.

Al otro lado de la ilusión espera Alemania, la pesada y eterna Alemania. Son peores que nosotros, no miman al balón, más bien lo odian, pero cuando la tienen la revientan y no perdonan. Son el otro fútbol, el que siempre gana y desespera. Pero eso será otro cantar. España está a un paso de enseñar a Europa entera como se gana una Eurocopa: siendo los mejores y no los más afortunados. El tren del triunfo para los desdichados pasa muy pocas veces en la vida, ésta es una de ellas. O ahora o nunca. Lo que se empieza se termina. Los 22 elegidos están pagando la deuda nacional que tienen con el pueblo. Esperemos que el domingo sea el pueblo el que pague esta deuda. Ellos, los Marchena y Puyol, los Ramos y Hernández, los Iniesta y Fábregas, los Torres y Casillas, son los únicos que se han reído de la historia, los que quieren ser padres de su porvenir y no hijos de su pasado. La selección de fútbol ya no quiere seguir siendo el patito feo del deporte español, quiere hacerse mayor como sus compadres del baloncesto, balonmano, tenis, ciclismo, fórmula 1, entre otros. Quiere decirle al mundo que los españoles también somos los mejores en el deporte rey, ese que no es una cuestión de vida o muerte, sino algo más que eso.

P.D: ¡¡Yo soy español, español, español...!!
P.D2: Dedicado a Urkullu y compañía...¡¡¡España entera se va de borrachera!!!

Sin tiempo aun para escribir sólo puede decir una cosa: ¡VIVA ESPAÑA!

La sidra se impuso al vodka

Y España salió viva de su primer partido. Sí, era lo esperado. El pesimismo antropófago que mostré en mi anterior post, y que mostramos la mayoría de blogueros, ha servido de acicate para que la ahora excitación febril quede guardada en la fresquera. Más bien, la victoria de hoy debe servir únicamente para pasar del congelador a la nevera. Subir la moral solamente unos escasos grados por cada victoria y no saltar directamente a la vitrocerámica esperando a la sartén y al aceite. Vamos, que no sé yo si será bueno haber empezado tan bien otra vez. Los 4 goles a Ucrania en el Mundial, los 4 goles a Rusia hoy, la sombra de Francia en los cruces... ¿Coincidencias malintencionadas con desenlace escrito?. Lo que sí es verdad es que a la fórmula del peloteo aburrido de los dos últimos encuentros se le sumó la variable "V" de verticalidad. Las vacas, -tudancas y lecheras- se dejaron de aburrir y vieron que el tiki-taka torero cuando quiere funciona. Y lo hace gracias a una delantera que bebe sidra y no vodka, pero con una defensa que no bebe, aunque a veces canta. Villa el que rima con mirilla, no sólo con maravilla, aprovechó todas las aberturas, hasta las más minúsculas como la que le telegrafió Iniesta. Hizo de sus tres goles el merecimiento de su 7 a la espalda. El de los más grandes, el guardado para los elegidos. Ahora tatuado y no cosido.

Dice el guaje que su media naranja, The New Beetle, se fue triste. Triste por no marcar, suponemos. Que no se ahogue el Niño por no meterla, que con ese carácter de juego hasta el más feo la mete. El que casi se ahoga es Ramos, atolondrado y espesito hoy. Suerte tuvo el de Camas que los hijos de la Madre Patria estuvieran más espesos que él, si es que alguna vez estuvieron. Puyol, en cambio, tan mal durante la temporada, se puso el traje de su homónimo y cumplió como lo hacía en los viejos tiempos; Senna y Xavi, correctos y Cesc, por fin, rompió su maleficio nacional. Con esto y una sidra, España se meó a Rusia sin desabrocharse la bragueta pero guardándose unas gotitas para los suecos. Y para las suecas otra cosa.

Pesimismo antropológico: ¿España es mala por naturaleza?

España, evangelizadora de la mitad del orbe, martillo de herejes, luz de Trento, espada de Roma, cuna de San Ignacio, y no sé cuantas cosas más, tiene en su selección balompédica la imagen agorera y melacólica de la historia de la nación. La selección es como Fernando VII -difícil encontrar algún estudio en el que su figura no sea tratada de manera negativa- como Carlos IV -vendiéndose al extranjero invasor en los momentos importantes- o como Alfonso XIII -malo y punto-, por citar a tres de los peores reyes de nuestra historia. Por tanto no es descabellado que cada vez que llegamos a una Eurocopa -no hablemos de un Mundial-, el pesimismo se apoderé de la mitad de la población, la palabra "cuartos" sea citada diariamente y el "jugamos como siempre y perdimos como siempre" sea la frase más repetida en las crónicas.

Aún así, hay una parte de la población que se resiste ante tal agravio histórico, que resetea su memoria cada dos años, que incluso rompe a llorar cuando la Roja vuelve compuesta y sin copa. Son los llamados "Hispanicus Optimus", los que siempre ven el vaso medio lleno, los que ponen buena cara al mal tiempo, los que te miran a los ojos, los que ven una oportunidad en toda calamidad, los que gritan "Vamos España" cuando lo que vamos es perdiendo por dos goles, los que siempre viajan a las grandes citas, los Manolos del Bombo. En definitiva, los ilusos, entre los que siempre me he incluído.

Pero esta vez veo que se respira un ambiente distinto, un clima de pesimismo generalizado en el país, una venta de humo diferente a la de otros años, en general, una prudencia que nos hace respirar mejor. Es la otra clase de optimismo, el optimismo bien informado, el de la otra España, la del vaso medio vacío, la que sabe que si la tristeza es un don del cielo, la selección española es una enfermedad del espirítu. Una enfermedad a la que todavía le queda un refrán, "no hay mal que cien años dure", pero sí cuerpo que lo resista, nosotros.

P.D: Un saludo a todos los blogueros que, como yo, tienen que tragarse casi toda la Eurocopa estudiando.

Crónica de una tozudez anunciada

Chochear: 1. intr. Tener debilitadas las facultades mentales por efecto de la edad.
2. intr. coloq. Extremar el cariño y afición a personas o cosas, a punto de conducirse como quien chochea.
3. intr. Actividad favorita de Luis Aragonés.

La cabezonería ha podido una vez más al sentido común y a la lógica, y más aun cuando dicha cabezonería procede de un ser simiesco y refunfuñón que no ha dado su brazo a torcer a una decisión que tenía firmada con tirria, y que, pasara lo que pasara no iba a cambiar. Su irrisoria teoría de que Raúl no ha estado a la altura para ir convocado provoca un suicidio argumental de tal calibre cuya superación es imposible. Pero no, ahí está Luis, capaz de aumentar el agravio convocando a Sergío García con tal de no dar la voz y el voto a los que machaconamente y con razón han pedido la vuelta del capitán, no por imposición, sino por merecimiento. El número 23 de la lista cuyo equipo se encuentra en el puesto 18 no merece estar en esa lista antes que el tercer goleador de la liga, pichichi de su equipo y también tercer goleador español. Sólo la inclusión de Bojan podría haber dado sentido a esta tozudez. Me pregunto yo que habrá hecho el delantero zaragocista para estar en Austria y Suiza, a parte de mandar a su equipo casi a segunda (si es que en 24 horas no lo ha mandado por completo)

Pero la cosa no queda ahí. No sólo es la no presencia de Raúl en una fase final desde el 98 el problema. Como señala el dicho: "son todos los que están, pero no están todos los que son". Ni tenemos defensa, ni tenemos extremos, ni tenemos cabeceadores, ni tenemos ná. Eso sí, tenemos por el contrario a Marchenas, Juanitos, Puyoles, Xavis y Navarros. La créme de la créme, la alta élite de la nobleza futbolística, vamos. Quizá alguien cercano a Luis sepa explicar a estas alturas la relación sentimental entre el míster y Marchena-Juanito. ¡Huele a bodorrio en la Federación! Me repudia seguir viendo en la selección a estos dos. Si se pudiera recoger firmas por iniciativa popular para que les echaran no íbamos a necesitar ni media hora para conseguirlo.

Del centro del campo De la Red ha visto recompensado en exceso una temporada que comenzó bien pero que ha terminado mediocre. En detrimento de esto el sacrificado es, como no, Guti, que posee el doble de calidad, el doble de asistencias de gol y el doble de merecimiento, pero que una vez más se queda doblemente fuera: porque sí y porque sí. Aunque lo de este ya no es sorpresa. Y si faltaba algo, 5 jugadores que nunca han vestido la roja lo harán por primera vez... y en una Eurocopa. Eso es improvisar y los demás son tonterías.

También es curioso que el Liverpool -con total merecimiento- y que el Valencia -estos no- sean los que más jugadores aportan a la selección. Lo de los chés sólo lo entiendo por su parecido léxico con chochear, es que no encuentro otra explicación. Por lo que respecta a la punta de ataque, tendremos que encomendarnos al niño -que me da a mí que es nuestra única esperanza- y a la resurrección de Villa, quien no suele fallar con la Roja.

En fin, que esto pinta como siempre, ni rosa ni verde esperanza, color mierda p`a variar.

Viva España...y tal.

Del pasillo al paseíllo

Leon Tolstoi mencionaba que "el secreto de la felicidad no es hacer siempre lo que se quiere sino querer siempre lo que se hace". En esta afirmación vive ahora mismo el Real Madrid desde que el pasado domingo se proclamara campeón heroicamente en Pamplona y ayer descorchara el champán en la misma cara de los culés. Porque éstos, los de rayas azul y grana, se apuntaron a una fiesta a la que estaban invitados como vips, aunque ellos no querían asistir. Finalmente lo hicieron, no por su voluntad sino por las normas, completando un ridículo que hacía años que no se veía en un clásico tan clásico. El de ayer sólo tuvo un color con un resultado que se quedó corto visto lo visto y con un campeón que hizo honor a su título aprovechando el manjar del derbi con una grata sazón.

El Barça se encargó de tirar su orgullo al suelo y el Madrid de pisotearlo de la manera más humillante y jocosa posible. Fueron cuatro pero pudieron ser ocho. Los blancos no quisieron hacer sangrar más a una hemorragea andante -con Henry a la cabeza- en la que tan sólo Messi se resistió a seguir aguantando tal vejación de los Derechos Universales del Barcelonista. El Madrid, que podía elegir entre descansar y humillar, eligió la opción segunda con un espíritu de alegría y festejo que recordaba a los grandes "Madrides" de la historia. De esta manera y a ritmo de pinball los campeones mareaban una y otra vez a los ahora tercerones recordándoles -sobre todo a la prensa catalana- porque les separa 17 puntos. Ni liga mediocre, ni leches. Este Madrid es justísimo campeón; ha pasado baches malos durante la segunda vuelta pero ha sido el más regular.

El pasillo -con el que el Marca se va a forrar gracias al famoso póster- duró 90 minutos convirtiéndose en un paseillo festivo. El público del Bernabéu disfrutó más que en un concierto de sus ídolos y los que lo vimos desde casa no podíamos despegarnos de la cara una sonrisa mordaz. Solo faltaba la voz de Louis Amstrong, con su What a Wonderful World, y el quinto gol para completar el clímax de placer.

De entre los titanes blancos surgió uno negro de los que a su gran trípode se le sumó un gran coraje. No fue esta vez un torpe sino más bien un tanque que se encargó de aplastar a todo barcelonista que saliera a su paso. Además se permitió un lujo que va contra su filosofía, tiró un caño, arrancó con fuerza y puso a Higuaín -el niño prodigio- el tercero en bandeja. Raúl también hizo el suyo y Luis tuvo que volver a escuchar al pueblo reclamar al "7" de España. Robben metió su segundo gol de cabeza como profesional consecutivamente, y Van Nistelrooy volvió como se fue, marcando.

Así, el partido fue una estación de parada entre lo demasiado y lo muy poco, en el que el Madrid lo fue todo y el Barcelona nada. Ahora mismo la parroquia blanca vive en una balsa de aceite hirviendo de felicidad, un estado de ánimo que contagia a todo el madridismo y que nos hace gritar que una vez más somos los mejores. Si el año pasado se dio el golpe de estado con Capello, este año Schuster ha conseguido fijar un régimen estable. Como dice el cántico... "y va a seguir y va a seguir la dictadura del Madrid, no va a parar, no va a parar la dictadura del Real".

Cojones y ¡¡¡campeones!!!

Hoy me han hecho recordar por qué soy del Real Madrid. Gracias cabrones una vez más por hacerme gritar campeones.

Había que hacerlo emocionante y festivo, no se podía celebrar un título sin jugar el partido, sin sufrir, sin dejarse los huevazos -porque hoy no ha habido huevos, ha habido huevazos- y sin demostrar por qué el Real Madrid es el mejor club de la historia. Se ha luchado contra el reloj, contra el árbitro y contra la peor afición de España con sangre -Heinze-, clase -Robben- y coraje -Higuaín, a quien me rindo a sus pies.


El Madrid ha fortalecido la famosa frase de Helenio Herrera, "con díez se juega mejor que con once", y lo ha hecho hasta con nueve. El gol injusto de Osasuna encendió la sangre blanca de estos diez guerreros que lucharon como auténticos héroes en la batalla del Reyno de Navarra.


Hoy se han visto las dos caras de una misma moneda con dos equipos que se jugaban la vida; el uno con todo a favor no quiso, y el otro, con todo en contra se dejó el alma y lo que cuelga entre las piernas. Los cascarones blancos pudieron contra los puñales rojillos que habían asestado un navajazo trapero a ocho minutos del final, pero esta vez ocurrió lo contrario al partido contra el Valencia. En dos minutos los andamios de la Cibeles, que estaban a punto de ser retirados otra vez, volvieron a apretarse fuerte porque primero Robben y después Higuaín -gracias Pipita- rompieron la liga y los corazones osasunistas, pero enamoraron una vez más a todos los madridistas.

Mañana más, hoy toca disfrutar.

¡¡¡¡¡¡¡H A L A M A D R I D!!!!!!!

Esperando a la 31 (segunda parte)

Y ahí está el Madrid, a tan sólo dos puntos de volver a ganar un nuevo campeonato que tiene pinta de decidirse en un campo donde la hostilidad, inevitablemente, no brilla por su ausencia. Será -no hay que esperar más- en el estadio menos bonito donde el Madrid puede levantar un título, pero también en uno de los más morbosos debido al síndrome de salvajismo que se adueña de los rojillos cuando el equipo blanco pisa su césped. En Castellana la Diosa de la Madre Tierra y del merenguismo se puso guapa durante unas horas esperando su cita anual con Raúl, pero a Marcos Senna le entró un ataque de celos y suspendió la reunión sentimental, al menos, hasta la semana que viene, esperemos.

A pesar de ello durante la previa se seguía respirando aires festivos por Concha Espina con un público entusiasta con ganas de pasárselo bien. El Bernabeú puso las olas, el griterío y -aunque no sea habitual- el empuje; el Madrid, por su parte, devolvió el favor a base de goles y buen fútbol, algo también poco habitual. Con un partido abierto los leones se atrevieron a morder a la yugular blanca pero no con la fuerza suficiente como para provocar una hemorrágea. Más bien, tantos mordiscos no sirvieron ni para sacar una sola gota de sangre. Buena parte de culpa la tuvo la compañía Seguros Casillas que se abrochó los guantes correctamente, agarró a su San Pancracio y se dedicó a desesperar a Caparrós. Además, paró su segundo penalti esta temporada, y lo hizo a lo grande, poniendo tan nervioso a Garmendia que en la cara del chaval -acojonado- se veía que el de Radio Popular de Bilbao no iba a cantar el bacalao.

En la pizarra táctica blanca pudimos ver a un Saviola muy entonado y que además afinó su puntería, recordando a Schuster que lo de la copa es perdonable. El conejito estuvo ratón, y cuando Robinho disparó, el argentino ya sabía que a Armando se le iba a escapar el balón. Acertó y completó su día más feliz como madridista hasta el momento. El ataque merengue siguió llamando durante un buen rato a la puerta de Armando, hasta que por fin, de la mano de un argentino nacido para jugar los finales de liga, llegó la asistencia del segundo y de su propia cosecha el tercero.

Con el Bernabéu cantando el "campeones, campeones" resurgió la comunión entre afición y jugadores, Chamartín volvió a ser un estadio de fútbol y Schuster vio como sus números superarán a Capello aunque lejos de la elegancia esperada. Así el domingo deseamos que la marea blanca se desplace masivamente a Pamplona, que los navarricos madridistas estén presentes en el Sadar, que la virtual guerra entre aficiones no llegue a las manos y que por fin la liga quede sentenciada. No queremos esperar más, haber si la vamos a liar.

Esperando a la 31

Tras una tarde medio tranquila en el Sardinero el Madrid espera en el aeropuerto el vuelo que le lleve a guardar en sus vitrinas su trigésima primera liga, la segunda consecutiva, con una ventaja que no se recordaba desde los tiempos de la Quinta. Viendo el sobrado margen respecto al segundo por fin puedo respirar tranquilo y escribir estas líneas con un optimismo que no me suele caracterizar, pero es que sólo una mente perversa y díez veces más pesimista que la mía podría pensar que el Real Madrid no visitará Cibeles este año. Sólo las matemáticas pueden discutir esta teoría, pero la lógica muchas veces está por encima de los números. Pese a necesitar ayuda externa para finiquitarla la próxima jornada, viendo como está la liga no es chocante que esto ocurra. Con un pie levantado y otro en el suelo el madridismo aguarda una nueva liga.

El partido de hoy olía a complicado, a arduo, a casi derrota, pero el sentido común hizo una excepción y regaló al Madrid lo que le ha faltado durante muchas jornadas, cabeza. La testa hizo acto de presencia en los Campos de Sport y regaló a los de Schuster actitud de campeón. A pesar de que los blancos se acostaron la siesta durante la segunda parte el equipo jugó de manera decente, ordenada, con ideas y sobre todo eficaz. De tres ocasiones claras se sacaron dos goles. El uno llegó tempranito cuando todavía golpeaba el sol con fuerza por la preferencia este del Sardinero; su autor ese chico que no conocerá a la garrapata de Austria y Suiza pero que ya lleva 17 goles. También lejos de casa la sabe meter. El zarpazo final lo hizo Higuaín, otro chico que poco a poco también está aprendiendo a meterla. Esta vez el argentino marcó la que tuvo y hasta la que no valía. Era el gol de la liga, el que llevaba el aroma del número 31, la liquidación del campeonato. Así por lo menos lo veían los jugadores, que explotaron en la celebración. Bonita decisión la de abrazarse en piña todo el equipo; es la diferencia con el equipo del kilómetro 600 y esperemos que siga siéndolo.

En la parte trasera la denominada Defensa del Camp Nou volvió a portarse bien, con Cannavaro aprobando raspado por sus "faltontas" que pueden convertirse en nocivas, pero con Heinze ganándose el pan de chapata -el bueno- y arreglando los errores del italiano. Otro que metió horas extras fue Sneijder que pasó el examen de manejar el artilugio blanco con notable alto e hizo olvidar la ausencia del "14". El Madrid también sabe jugar sin Guti y no lo hace nada mal.

A pesar del esfuerzo inagotable del Racing por alcanzar aunque fuese una migaja del resultado, la galerna del cantábrico se quedó en una brisa e hizo un favor al Madrid y a los cántabros madridistas que se encontraban presentes -porcentaje alto, como debe ser- no gastando hasta la última gota de sangre. Así el Sardinero pudo ver esta tarde un ensayo del alirón que llegará, no sabemos cuando, pero llegará. Más allá de algunos cánticos que habitualmente se escuchan en Santander cuando el Madrid marca ("En el sardinero hay mucho hijo de puta") los cántabros seguimos teniendo al Madrid como primer o segundo equipo. Cantabria sigue como siempre: verde, infinita y madridista.

Un pueblo, dos miserables y un patoso

Otra vez tuvo que ser en el último minuto y de una manera más que cruel. Una vez más son los alemanes, esos cabezas cuadradas impulsores del patadón arriba que hacen toscos y garrulos a todos sus jugadores, los que volvieron a apretar el culo para que del invernadero que tienen metido dentro no se escapara ni una flor. Lo consiguieron una vez más, de la manera más absurda, más injusta e impropia de un grande de Europa. Pero el Bayern no es un grande, sólo es un equipo fabricado para desencajar corazones, para jugar fatal y ganar peor. Los blancos llevamos años odiando a este equipo aborrecible, provocador e irrespetuoso hasta con un equipo pequeño que les ha orinado en la cara durante 120 minutos. Tiempo suficiente para ver que el Getafe, con geta y con fe, ha levantado a toda España del asiento -hasta al español número uno de los españoles, el Rey- como si de un partido de la Roja fuera, ha recordado a los alaveses que ellos también pasaron por lo mismo y ha acabado muriendo con dignidad pero sin necesidad ante dos miserables y un patoso.

Dos verdugos con nombre y apellido alistados en la mafia futbolística, el uno por árbitro partidista y el otro por impúdico delantero, Bussaca y Toni, azotaron de la manera más injusta a unos hombres humildes de sangre azul. El uno no castigó con la expulsión al otro y éste lo aprovechó. Toni, como buen italiano, de capo nada, de imbécil mucho se convirtió con su celebración en persona non grata en nuestro país. En el otro lado estaba el Pato (-oso) Abondancceri que se "invertió" para devolver al Bayern lo que nunca tuvo en la eliminatoria, el pase. Esta vez no hay que repartir las desgracias entre todo el equipo, la culpa fue sólo suya. Imperdonable e imperdonable.

Los alemanes, al igual que los italianos, han vuelto a convertir el arte del fútbol en un grafiti barriobajero pintado con sangre sucia, pero por desgracia eficaz. El último minuto fue inventado en exclusiva para que ellos lo disfruten y los españoles lo suframos. El tópico de la suerte alemana es menos tópico que nunca y ha vuelto a dar un paso adelante en un deporte en el que no existen reglas de estilo pero sí de dignidad. El Bayern no tiene esa dignidad. ¡Puff, que asco me dais alemanes!