Ya no son los cuartos, son los octavos

Angustia por no marcar, miedo a encajar, tembleque para atravesar la muralla destructura -que no creadora- Xabi Alonso/Mascherano, desesperación por no tener un plan de fuga ante tanto desorden de ideas, mala suerte por recibir un gol en una falta que nunca debió producirse y puñalada en el corazón. Una ansiedad infausta se zampó ayer al Madrid en el momento menos indicado de la temporada. Ni se repuso el Madrid ni se repuso el madridismo de otro ataque directo donde más duele: a la injusticia. Benítez provoca que los rivales se autodestruyan a sí mismos. Su fútbol produce náuseas, pero es efectivo, su táctica es vomitiva, pero pocas veces falla. Calculador y álgido desde el minuto 1 al 90. Él es el Liverpool. El Madrid tenía a Lass, pero ayer hacía falta Huntelaar. Robben se atascó -no puede hacerlo todo él solo-, Heinze la cagó, Guti volvió...y el Madrid perdió.

Hoy se llama Liverpool. Ayer se llamaba Juve, Arsenal, Bayern y Roma. Desde aquel 10 de marzo de 2004 contra el Bayern el Madrid naufraga sin cesar en la orilla de la Champions. Ya son más de 5 años sin llegar a la alta mar europea donde ya ni se acuerdan de nuestra existencia. Un lustro sin que un partido del Madrid en Europa comience de día. Un fracaso tras fracaso que ha visto como el Arsenal, el Bayern, la Roma y la Juve han perdido el respeto a quien tanto respetaban. Ahora le ha tocado al Liverpool el papelón de hacer añicos ese respeto. Morir en el optimismo o vivir en la realidad de que en Anfield los milagros no existen. Marcar allí, aunque estemos hablando de fútbol, es una utopía. La leyenda de los octavos se acrecenta. En los momentos importantes, somos peor que la antigua España.