Villa mójate

La ruina llama todos los días a la puerta del Valencia CF para recordarles que su casa es insolvente. Allí unos días la hacen caso y otros la mandan a pasear por donde la espalda pierde su nombre. Que están ahogados y no precisamente de billetes verdes lo saben desde que Franco era cornetilla. El Valencia adquiere el comportamiento de un jardín de infancia, actúan como siempre han hecho con el Madrid, como el perro del hortelano, que ni come ni deja comer. Una negociación con el Valencia es como pegarse un tiro en el pie. No te vas a morir, pero el dolor dura un rato largo, días, semanas, meses. Al final te curas, pero te tuerces el tobillo. Con el Valencia es igual, cuando las partes se ponen en consenso el vendedor se pone chuleta y lo para todo. No es suficiente dinero, cuando hace cinco minutos sí lo era. Vuelta a empezar, "¡que para eso somos antimadridistas coño!". Pedja, París. Ni olvido ni perdón. El Madrid ha intentado pagar a los del Turia con un Chivas Gran Reserva; el Barça ha venido con una botella de White Label. En la azulgrana no había whisky, había humo. El Valencia que estaba a punto de aceptar el obsequio merengue ha preferido inhalar que tragar. ¿El resultado? Lo que estaba cerrado se ha difuminado como un azucarrilo. Llorente y el mundo che, han encontrado en esa humareda baladí la ocasión perfecta para practicar exorcismo antiflorentiniano. El tren de Villa con destino Madrid se ha desvíado de su ruta, ahora se encuentra perdido en la vía. El sujeto se mantiene callado, no se moja, no ayuda, el silencio -y el Valencia- le tienen secuestrado. Villa entierra a los especuladores de una vez y decídete. Te esperamos, te necesitamos. Al Barça ni mort. Que la sidra te acompañe.