Como tirar la liga en fascículos

Claro, si es que tenía que pasar. Maldita la hora en la cuál creí la semana pasada que hoy se iba a producir el punto de inflexión que el Madrid necesitaba para ganar la liga. Se han vuelto a reir de mí, lo hacen a posta. Conocen nuestros pensamientos, se meten en nuestra mente y juegan con nosotros. El Real Madrid me ha vuelto a engañar y mi paciencia me ha dicho que está hasta los mismísimos y no aguanta más. Otra jornada negra se nos viene encima y ni el paragüas ni la sombrilla tienen fuerza suficiente para aguantar el chaparrón. Los blancos no despiertan del letargo y los que la semana pasada habían conseguido asomar la cabeza a la superficie hoy se han vuelto a hundir. Schuster cada día es más paupérrimo y esta noche el opio no le ha sentado nada bien. Cosecha de Rikjaard debe ser.

Y eso que el árbitro ha estado compasivo con el Madrid y ha evitado que este empate -de los que saben a mierda- se convirtiera en una derrota de las que saben a veneno y matan. En un día tan importante como era el de hoy hacer experimentos con gaseosa no merece otro calificatvo que el de gilipollas integral. La memez de meter a Diarra -el cáncer de los cánceres- para ponerle en banda derecha para luego sacar a Torres no tiene precio. Pero todavía faltaba una pieza para completar el circo que montó en los cambios más malos jamás vistos. Cuando el Madrid necesitaba al único atacante de la plantilla que junta velocidad con calidad, Robinho, al teutón no se le ocurre otra idea que meter a Baptista el cuál no tuvo tiempo ni de comprobar la presión del balón. Magnífica muestra salvaje de sabiduría futbolística y caché táctico.

Pero como los males no viene sólos tuvo que ser Borja Valero -un madridista- el que hiciera el empate, y además con exquisitez. A partir de ese golito sólo una mente retorcida podría pensar que el Madrid iba a levantar ese partido. Con el equipo roto, con el cerebro de Schuster dañado, con Guti recordando a Luis por qué no debe ir a la selección, con Raúl en otra dimensión y con Higuaín haciendo de Higuaín el Madrid estaba condenado a perder, y empató. Se llevó uno de esos puntos que saben a estiércol, pero que podrían haber sabido a sangre de difunto. Menos mal que Güiza no la supo meter y que la chilena de Arango se perdió en el olvido.

Con suerte o sin ella el Madrid ha vuelto a hundirse en las arenas movedizas que él mismo ha creado. Destrozar en la segunda parte el buen hacer de la primera no tiene perdón. La liga se vuelve a comprimir, para variar. Si esta es la actitud en un campo donde las gradas están a años luz del césped, ¿qué ocurrirá en Santander y Pamplona?